Tropezando...

Flow

2012-01-27T01:51:00.000+01:00

"Ahora no me pierdas el compás
no te rompas
no des un paso atrás".

This is... Flow.

2012-01-24T02:48:00.000+01:00

Llora, habla, disfruta, ríe, sufre, respira, besa, siente, sueña.

Que el tiempo es un desliz

nada más,

que no mata ni hiere,

sólo incomoda,

molesta.
Y si me abrazas se desintegra.

Caminar con peso pudiendo caminar liviano...
Corramos. Libres.

Sabores

2012-01-19T03:16:00.000+01:00

Me privo de pocos suspiros,
acelero mi pulso,
acompaso mis labios al sabor de tus sabores,
huyo del mundo exterior para entrar en ti
y perder cada segundo de esta vida,
morder el pan de una sonrisa.

Profundo escarbo en el abismo insondable entre tus piernas,
los ojos cerrados,
el piloto automático en el on de tu cintura,
vaivén tan fresco como caudal de primavera,
tan sereno como fruta madura
a punto de caer.

Lights

2012-01-16T10:42:00.001+01:00

Hipnotizado.

Quema

2012-01-05T02:26:00.000+01:00

Suave como sonido de piano,

tu lengua

mi paladar,

el deseo derramado,

helado derretido

hierro fundido.

Abro mis poros a tu piel,

empapo mi pelo contigo

me hundo en ti

amando,

flotando en miel de tu pecho

sorbiendo tu boca,

ardiendo,

quemándome los ojos con tu mirada.

Fragmento de un posible... (II)

2012-01-04T02:40:00.000+01:00

En el pasto, a unos pasos del precipicio, y relajado, Leo disfrutaba con los ojos cerrados de la música que la naturaleza componía en la tierra que le había visto nacer. Los mirlos trinaban incansables, intentando triunfar en la batalla sonora que emprendían cada amanecer frente al ruido del agua estampándose contra las rocas. Aquella melodía trasladaba la mente del joven gargáreo a las historias que su familia le había contado desde que apenas comenzó a caminar.

—Te ofrecimos al poder de las aguas en tu primer amanecer —le aseguraba siempre su madre. Allí, las viejas tradiciones se habían mantenido casi intactas, a pesar de haber hincado la rodilla ante el Rey hacía muchos años, y los recién nacidos eran expuestos, prácticamente nada más salir del vientre de sus madres, a la ingobernable fuerza del mar, considerada sagrada y suprema para decidir sobre la vida y la muerte de los habitantes de Gargalia. —Por un momento, temí que fueras reclamado por las profundidades y el mar te llevara con él. Sólo fue un instante, un pequeño relámpago que atravesó mi cuerpo haciéndome creer que perdería un hijo. —Aunque en seguida comprendió. Si las aguas subían el escaso espacio que faltaba para engullirlo, sería una señal inequívoca de la profecía que esperaban en aquellas tierras desde hacía siglos, la llegada del gran hombre a través de la gran ola.

Le encantaba echarse allí durante horas. Dejarse acariciar por el verde pasto que le cosquilleaba los pies, entregarse al viento que le envolvía en un manto de pureza invisible, impregnarse del olor de unas tierras que su familia había pisado desde antepasados suyos que ni siquiera habían conocido la Torre de los Desmayos. Ésta era una atalaya en la cual se decía que la madre que viera a su hijo, depositado recién nacido en una ruda cuna de maderos lijados, ser atrapado por el océano sufriría un impacto tal que provocaría su inconsciencia eterna. La leyenda era casi tan antigua como los primeros pobladores, y no se sabía a ciencia cierta si en alguna ocasión el agua había atraído para si algún bebé, pero no cabía duda que en un día en el que las olas fueran tan terribles como para salpicar la Torre, no era tan descabellado que un arreón ligeramente más intenso pudiera alcanzar los troncos pulidos sobre los que lloraban las criaturas aun sangrientas.

Closer

2011-12-31T17:14:00.000+01:00

"Stranded in this spooky town
Stoplights are swaying and the phone lines are down
This floor is crackling cold
She took my heart, I think she took my soul
With the moon I run
Far from the carnage of the fiery sun"

Besos de viento en los ojos

2011-12-25T00:05:00.001+01:00

Me desgarra el viento las pupilas,

mis ojos, ajados

de dibujarte en sueños

-que no dormido-,

florecen en el reflejo de las llamas de tu sonrisa,

paladeando días y noches,

extasiado

al contorno infinito de tu sombra,

dibujada tantas veces en mil colores vivos.

Y mis ojos, calados

de dulce alivio,

cuando tú

me haces sentir saciado en plena hambruna,

cuando tus besos hacen que cambie hasta la dirección del viento.

Feliz Navidad

2011-12-24T01:41:00.000+01:00

Menos sillas que nunca en un paraje desolador de jamón, marisco y guirnaldas oxidadas.
Que se vayan ya.

Cuento de noche

2011-12-19T02:05:00.000+01:00

Despertar en plena madrugada

tus piernas enganchadas a las mías,

sentir una sonrisa tibia,

dormida,

suave.

La noche mece mis sueños,

apenas abro los ojos para ver la oscuridad que envuelve nuestros cuerpos,

los vuelvo a cerrar y susurro palabras invisibles al cálido ambiente bajo las mantas,

caigo en un duermevela dulce,

con el tacto de tu piel aliviándome,

azúcar para mis amargas heridas,

caricias para mis cicatrices con costra.

Zambullo mis mejillas en la madrugada de tu pelo,

respiro tu cuello

y mis pulmones son tú aroma;

estás dentro,

dentro de mi,

dentro de mis entrañas hasta el fondo de mis huesos,

ahí donde tenemos la esencia,

dentro de lo más profundo de nuestro interior más escondido,

ahí donde no llega más,

llegas tú.

Quizá, cuando despierte en la mañana con el Sol perfilado en las rendijas de la persiana haya olvidado hasta donde llegaste, quizá no recuerde las cosquillas en los tuétanos, quizá haya olvidado esa indefinida hora de la madrugada, donde apenas un ligero rastro de conciencia me demostró la deliciosa sensación de lo que es la felicidad.

Una noche gélida

2011-12-17T01:17:00.000+01:00

Hay noches frías,
noches húmedas,
noches ventosas.
Noches
en si mismas ciegas,
tenebrosas,
noches que exportan miedos,
que alimentan angustias en veladas insomnes,
la flor y la nata de mis agobios
danzando sin son;
oscuras sombras que agrietan las formas de mi felicidad,
pasado que vuelve en forma de daga
invisible,
afilada la hija de puta,
y yo,
amoratado por el cuchillo gélido de la noche,
respiro.
Me consuelo en la visión de un mañana,
me refugio en pensamientos que me abracen hasta que sean tus brazos quienes lo hagan.

Don't let it go dark on me yet

2011-12-16T00:49:00.001+01:00

Que no se apague,
no.
Que brille,
luz de tus ojos en los míos,
en mi camino,
en mis pasos.
Luz,
luz que da vida,
y que sobretodo da motivos.

Maika Makovski - Don't let it go dark on me yet

Senderos de niebla

2011-12-10T02:30:00.001+01:00

La niebla es confusión de almas perdidas,
mezcla de sinsabores fugaces,
amalgama de fiascos continuos,
sombra de deseos abandonados,
enconados,

y fiebre.

Febriles los ojos que miran la niebla,
un llanto que el cielo silencioso derrama,
febriles también los gestos borrados,
olvidados,
escondidos en rincones tras un manto gris terciopelo que pinta la noche.
La niebla es fiebre que sube,
una jarra que estalla,
una silla que arrastra y una puerta que chirría,
ruidos y más ruidos,
que con solemne calma y enorme silencio
engullen esta velada pringada de soledad.

La niebla es muchas cosas,
es y son verdades y mentiras,
recuerdos y tachones,
miradas,
caminos,
gritos.

Parov Stelar

2011-12-07T00:28:00.022+01:00

Hay días que movería mis pies hasta astillarlos.

Entre la espesa bruma
y la vasta negrura,
el Sol acecha.

2011-11-29T23:18:00.001+01:00

Un mes.
Te mueres viviendo un día a día que no es el tuyo;
olvidas cuando mirabas inocente,
olvidas que no siempre había un velo delante de tus ojos,
olvidas que no siempre se difuminó tanta vida en tan poco tiempo.
Tiempo,
sólo el tiempo borra las heridas que acuchillaron con saña,
olvida el tiempo que él mismo es culpable,
corre cuando quieres parar y se arrastra cuando quieres volar,
el tiempo,
fatal concepto que mide las penas y disuelve alegrías,
que alarga tormentos...
Un mes.
¿Es mucho o es poco?
Es un mes,
sólo tiempo,
tiempo para darse cuenta de la ausencia,
de la ausencia más presente,
la ausencia que levanta ampollas,
la ausencia que lastra una vida que ya no es la tuya sino una prestada,
violada,
perturbada
y afligida por la suciedad de la añoranza,
de esa añoranza que es horrible y te violenta,
de esa añoranza que te dan ganas de reventar las paredes con tus propias entrañas,
esa añoranza que no palía una foto antigua,
esa añoranza que va tapándote los ojos a lo que era una vida,
la tuya,
la realidad que ya no es tal,
que es otra,
que es ausencia, que es olvido,
que es recuerdos,
que es lágrimas,
que es impotencia y lamento y basura y cansancio.
Que es un mes,
y que serán muchos.

Luz en la niebla

2011-11-28T14:45:00.000+01:00

Últimamente indago en humo,
escribo sin tinta en máquinas de escribir sin letras,
sin fuerza derribo muros de hojas secas.
Pasto en eriales lejanos,
lejanos como mis ojos derecho e izquierdo,
buscadores de reflejos que les muestren su igual,
su igual: habitante de un rostro mutilado,
despojado de la virtud de conocerse,
atado a una realidad efímera e inconsistente,
ciego de verdades.

A veces hay
una mejilla entre calaveras,
un color entre la niebla,
una flor entre cenizas.

Y tus caricias, la luz me la dan tus caricias.

La consulta

2011-11-17T11:48:00.003+01:00

- La decadencia es el futuro.

La mueca con la que me miró no dejó dudas, pero decidí alargar aquello unos segundos.

- La decadencia tomará el poder de manera que todos seremos un poco más felices.

La mueca con la que me miró desapareció, pero entendí claramente el fin del encuentro.

- Creo que hemos terminado.
- Sólo acabamos de empezar - acertó a responder incómodo.
- Creo que hemos terminado, no lo dude tanto.
- Pero...
- No he venido para analizarle yo a usted, y me temo que por ese cauce ya corre el agua.
- No estoy de acuerdo.
- ¿Pretende que tengamos un debate?
- Para nada - su nerviosismo iba in crescendo, pobre.
- Creo que hemos terminado.

Se recolocó en la silla intentando mostrar control sobre la situación.

- ¿A qué ha venido, entonces?
- Empiezo a tener una ligera idea.

Un silencio atónito se apoderó de la consulta.

- ¿Y bien?

Le miré, sonreí y me levanté del cómodo sillón en el que no se cuantos incautos se habrían dejado... Bueno, lo que fuera que se hubieran dejado con este titulado sin más poder que el de los cuadros honoríficos, seguramente falsos, colgados en las paredes.

- Debería volver a sentarse.

Me giré, nuestras miradas se encontraron y comprendí que no tenía sentido siquiera responder. Abrí la puerta, me volví a mirarle, noté su disimulado alivio y abandoné la sala con una extraña sensación de desencanto.

But I know I'll see your face again

2011-11-16T00:38:00.000+01:00

Inmensa canción que Richard Ashcroft dedicó a su padre, fallecido por culpa de un cáncer.

Lágrimas

2011-11-13T23:53:00.003+01:00

Las lágrimas caen a plomo del cielo,
zarpazo a zarpazo en mi mejilla
gastada, violada,
devoran mi espacio espeluznantes,
me aturdo desorientado,
impasible;
vacilo en mis pasos torpes,
perdidos.

Fiero el zarpazo del otro lado,
limpio y definitivo.
Definitivo es una palabra horrible,
brutal,
definitiva.
Y así me aterra,
me consume el sueño mordido,
perdido y afligido;
estúpido ingenuo pensando en la eternidad de lo perecedero.

La Luna llora desconsuelo en mi piel,
lágrimas tenues,
invisibles gotas de alma resbalando calmas,
tibias,
solemnes en su silencio pleno,
abrumador y decadente.

Sólo música

2011-11-10T01:26:00.000+01:00

Porque las palabras no me salen...

Let's go!

2011-11-01T22:57:00.001+01:00

Don't know where we're going...

Hasta la vista

2011-10-31T16:37:00.003+01:00

Nunca olvidaré el último abrazo, ese donde entramos tú, mamá, Javi y yo.
El último beso, las buenas noches y verte dormir por última vez.

2011-10-27T00:43:00.000+02:00

A veces supongo que es difícil mantener en tipo en situaciones crueles y duras, pero incomprensiblemente lo mantienes con una sobriedad tal que supone un insulto al sentimentalismo propio, a pesar de que no sea más que una máscara tras la que esconder las lágrimas, la rabia, la impotencia y el miedo. El agarrar la mano con entereza a quienes esa máscara les queda grande y les resbala por el pecho, el acariciar el rostro de quien con mascarilla que le queda pequeña se aferra a los ojos de quien más quiere, el respirar el negro telón de fondo que se impone como si no fuera la más terrible tormenta jamás conocida por la vida.

Sólo la almohada humedecida sufre las penas, las iras. Sólo unas sábanas frías por el helador viento de la desgracia perciben el tiritar de un corazón que pesa por la impotencia del sufrimiento sin solución, por el cansancio de unos meses difíciles que sólo han precedido a otros duros, durísimos.

El día a día es la única meta, el poco a poco un lema que no por gastado vale menos. Fuerza, joder, fuerza. Sólo se puede apretar los dientes y tirar, tirar y tirar, no agachar las orejas a pesar de la incontenible fuerza de la gravedad, que tira hacia abajo como si el acordeón se estuviera cerrando y el eterno retorno se estuviera convirtiendo en el último.

Lucha

2011-10-26T00:23:00.001+02:00

Ha vuelto la lluvia a las calles,
las sombras se difuminan en el gris de las aceras,
los tonos verdes se apagan,
y los azules quedan atrapados tras mantos de plomo mojado.
Flojean mis piernas en el abismo,
le miro a los ojos y trago sapos,
se está apagando;
pero la lucha es viva y cruel,
pues rumiando la derrota se pelea sin miedo,
y aunque las horas que pasan son combustible quemado,
es reinvertido,
pues nunca se puede parar,
nunca,
hasta la última hora hay vida,
esperanza de que sea una más.
Y es que ha vuelto la lluvia a enmarañarnos,
pero yo sigo mirando el Sol.

Patadas

2011-10-20T17:07:00.000+02:00

Me dan ganas de cerrar la puerta.
Cerrar la puerta a patadas. Que me sangre el pie y se me rompan todos los huesos de los dedos de los pies mientras la puta puerta se quede atrancada. Que nadie pueda volver a traspasarla, que nadie siquiera pueda asomarse.

Lo jodido es que las ventanas tienen los cristales rotos.

Inventos paliativos

2011-10-16T15:19:00.000+02:00

Te invento porque no puedo besarte,

olerte,

aspirarte,

ni abrazarte.

Te invento porque no puedo sentirte,

mirarte,

acariciarte,

lamerte,

desnudarte,

ni puedo disfrutarte.

Te invento para difuminar un segundo mi impotencia ante no poder respirarte,

acostarte,

tocarte,

morderte,

sonreírte,

jugarte,

follarte.

Te invento para paliar mi insomnio y poder soñarte,

imaginarte,

pensarte,

recrearte,

recordarte.

Ya ves,

sigo con el vicio de extrañarte.

I gave you all

2011-10-14T14:58:00.000+02:00

Mumford & Sons - I Gave You All

Aparcado

2011-10-10T15:45:00.000+02:00

Del amor dicen que lo peor es cuando desaparece.

Pero cuando se queda dentro,

enquistado,

atrapado por las sábanas negras que otrora nos unieron

y ahora no son más que oscuros muros,

¿qué?

Tortura verse en medio de nada;

no es tristeza,

ni siquiera hay llantos con los que desahogar el alma.

Es un coche aparcado en un vacío sin Luna,

un erial inerte,

una sequía voraz agrietando mis recuerdos,

los que por inolvidables intento olvidar,

pero ya no tengo gasolina;

eh,

las fuerzas no son infinitas a pesar de todo.

Ahora no soy más que un escuálido despojo de versos,

miserias líricas en estado de pánico,

páginas y páginas de poesía chillona en el maletero de ese coche bajo un cielo sin Luna.

Supongo,

que del amor al miedo sólo hay un silencio de distancia.

Humo

2011-10-05T02:02:00.000+02:00

Hay tormentas que llevan a calmas borrascosas,
oscuras,
obscenas.
Tinieblas en paz,
silencios pausados en la eternidad de lo efímero,
un refugio al descubierto.
Bajo el cielo raso la tranquilidad de la batalla terminada;
el día después,
los muertos,
corazones hambrientos que ya no clamarán por sus latidos,
los rescoldos del deseo humeantes,
ajenos,
podridos.

Postales

2011-10-02T01:19:00.001+02:00

Ver caer la lluvia por la ventana es una postal típica de melancolía,

y yo lo que quiero es mojarme los pies con el rocío que baña el césped al amanecer.

Abrir la puerta a sonrisas desconocidas,

que las gotas sean de sudor y no de sangre:

que un día pasen y vean:

la felicidad abarrota las cuatro patas de mi cama,

mi colchón ruge cánticos de aliento

mi almohada humedecida saluda al Sol con una mueca.

Instants fragiles

2011-09-29T01:19:00.001+02:00

"Je savoure ces instants fragiles..."
"Yo saboreo momentos frágiles..."

Con que poquitas palabras se puede crear una frase hermosa, llena de personalidad, y que a mi, particularmente, me hace revolverme en la silla.
Para bien.

Y con unas pocas palabras más, esta canción.

Otoño

2011-09-23T13:37:00.000+02:00

Fresca es la noche de otoño,
otoño que no te he vivido,
otoño que no he paseado abrigado a tu lado,
otoño que añoro por desconocido;
desconocido para mi el tacto de tus manos enguantadas,
de tus manos frías,
de tus manos agarrando hojas secas y amarillas;
amarillo mi rostro ajado,
mi rostro transformado en una máscara de acero;
inoxidable pensé hace ya que era mi corazón;
corroído por un verano seco,
seco mi paladar por un verano seco,
seco mi lecho por unos ojos cerrados;
cerrado el bar de la esquina,
el cerrojo de mi puerta,
mi jardín de los recuerdos;
cerrado, todo está cerrado.

Fresca es la noche de otoño,
otoño que rabio en su inicio,
otoño que impotente me expone,
otoño que es luz que agoniza,
que es noche brumosa,
otoño que precede al invierno;
un invierno diviso a lo lejos,
lejos no veo más que al invierno,
el invierno se cierne en mi pecho,
en mi pecho sólo el invierno;
invierno de manta y estufa,
estufa en mi cráneo desierto,
desierta la noche en invierno;
invierno que viene,
invierno que viene solo,
invierno que viene frío.

Conato de huida

2011-09-21T16:59:00.000+02:00

Huir de falsos conatos de pelea.
La luz está apagada y el pasillo de mi casa lleno de transeúntes,
vagando,
inertes al son de oscuras melodías del fracaso.
El mundo se hunde y no sé nadar,
y aunque trago agua con soltura,
digo yo que habrá al menos una oportunidad,
algún último cebo para desperdiciar el tiempo ya perdido.
Un pasatiempo vulgar el entrar en casa
y en la nevera,
nada que respirar.
Decía que huí de falsos conatos de pelea;
es el miedo,
trascendental figura humana que toma las riendas de vidas al azar,
¿el miedo a qué?
A volar.
Alto,
muy alto,
donde de todo me pueda esconder:
de los transeúntes de mi pasillo,
de las melodías que decoran la deriva del planeta,
de neveras vacías
Y sobretodo de corazones pinchados,
rotos
y arruinados.

Pintando

2011-09-15T16:05:00.002+02:00

Quisiera ser pintor,
para que las heridas abiertas fueran cicatrices por olvidar,
los miedos valentía
y los silencios no fueran más que nuestros ojos contemplándose.

Sólo pintaría un cuadro,
tonos pálidos y brochazos nocturnos,
respirar la pintura y elevarme,
aspirar hasta que no quedara un hueco de mi cuerpo sin el colorido veneno de tus mejillas,
detener el tiempo un instante
y después abrir mis venas al oxígeno asfixiado,
oxidar mi sangre,
aparcar la prisa en otro camino y tirar el pincel,
soplar hacia dentro de mis poros
y abrazar el lienzo.

Quisiera ser pintor,
para que los obstáculos fueran vencidos por flores,
que el resto del mundo fuera comparsa
y las noches orgías de cuerpos entrelazados.

Sólo pintaría un cuadro,
los disparos de tu mirada,
tus gritos atravesando mi sien,
tu pintalabios en mi lengua
tus dientes en mi piel
tus manos en las mías,
la noche,
el día,
desayunamos mirando por la ventana,
nos miramos,
el cielo estalla
agárrame.

I can't get no sleep

2011-09-15T01:49:00.000+02:00

Quiero saltar, bailar, sudar, levantar los brazos y gritar hasta ahogarme.

No por ser mítico deja de ser brutal.

El silencio

2011-09-08T02:46:00.000+02:00

El silencio es duro como un martillo golpeando un yunque que más que moldear desfigura el hierro candente, lo machaca incansable en estos días donde ecos pasados estallan en mi propia cabeza, mezclándose diabólicos con las mecánicas embestidas del martillo. No existe un rincón que atenúe la brutalidad sonora del silencio golpeando; no puedo huir porque no me persigue, me espera allí donde voy y a la vez, me acompaña en el camino. La opresión fluctuante entre la sien y el pecho, la sequedad mental, la debilidad de mis latidos avasallados por la fuerza descomunal de la peor de las elipsis, y un océano de nada surgiendo majestuosamente terrorífico a mi alrededor, quedando mi cuerpo entregado; una isla deshabitada ya de razones, sobreviviendo por meras sensaciones que obligan a continuar la espiral. Una y otra vez, sube el martillo, baja y golpea, sube el martillo, baja y golpea. La terrible sensación de un silencio despiadado que ataca y perfora la fragilidad de un sentimiento que de puro es endeble.

El silencio es dulce como un baño tibio a la luz de una vela. Dormir mecido en las sábanas suaves con tu cuerpo rozando ligero el mío, ese silencio de tu respiración posándose sobre mi brazo, envolviendo con una tela de armonía la pasión saciada. El cosquilleo de tu aliento en mis labios como un violín afinado, tus ojos cerrados surcando territorios inexplorados, mis ojos abiertos surcando tu piel infinita. Las mejillas rosadas, tu lengua que atravesó mis trincheras hasta lo más profundo de mis entrañas, tus dedos callados que acariciaron mi satisfacción, tus piernas exhaustas que enredaron mi camino hasta dirigirlo sólo a ti. Tu cuerpo dormido en calma, en el delicioso silencio que inunda mis oídos.

Camino. Tropiezo.

2011-09-06T14:11:00.000+02:00

Camino,
tropiezo.
Y tropiezo.

Hay piedras que cuanto menos se ven más daño hacen,
afiladas y con aristas,
ocultas.
La arboleda me alcanza tras la caricia de las flores,
flores con pinchos,
agujas que no se sienten hasta que la soledad del bosque camufla el cielo,
y la oscuridad cae a plomo,
violenta, imprevista.

Pero me levanto,
camino,
tropiezo.
Y tropiezo.

Busco el Sol y bajo él las flores,
el sendero,
¿dónde está el sendero?
No sé volver atrás,
así que avanzo,
camino,
busco flores,
busco el Sol que me devuelva la sonrisa,
supongo que cuando quieres algo el tropezar es otro paso más.

Camino,
camino.
Y camino.

En caída libre

2011-09-02T14:53:00.002+02:00

Tus besos puro fuego,
para los que el agua no sirve.
El campo con puertas es jaula,
no hay llave que cierre la nuestra,
¿no lo sabes?
El fuego entra,
sale,
las verjas inexistentes no son nada,
sólo miedo.
Y el miedo quema,
a mi también.
Para huir de él salté al vacío,
salté y ahora,
en caída libre,
estiro los brazos, sonrío.

Sobredosis de energía

2011-08-30T01:35:00.000+02:00

Me los inyecto en vena para hoy.

Canção pra não voltar

2011-08-28T23:43:00.001+02:00

"Não volte pra casa meu amor que aqui é triste
Vá voar com o vento que só lá você existe
Não esqueça que não sei mais nada
Nada de você
Não me espere porque eu não volto logo
Não nade porque eu me afogo
Não voe porque eu caio do ar
Não sei flutuar nas nuvens como você
Você não vai entender
Que eu não sei voar
Eu não sei mais nada".

A banda mais bonita da cidade

Despierto

2011-08-24T16:44:00.002+02:00

Despertando a cada latido,
observando que seguías allí con tu mirada oculta en los sueños,
mientras los míos estaban delante de mis ojos.

Tu pecho desnudo subiendo,
bajando;
mi mano agarrando la tuya,
recorriendo tu brazo inerte y mi boca bebiendo de tu pelo revuelto,
el fragor de la batalla tan solo ya humeando,
pero mis entrañas incendiadas
y yo embebido de ese fuego,
mirando,
contemplando en la penumbra tus rescoldos:
los labios finos, rosados, saciados;
las manos blancas, largas, desgastadas;
los pechos escuetos, serenos, besados.

Tu corazón marcando el paso,
tu cabeza desentendida entregada al sueño
y tu sexo recuperándolo.
Y yo perdido en ti.

Pura droga sin cortar

2011-08-22T13:18:00.000+02:00

Puro deseo.
Y como si fuera droga,
tan puro es, que mata.
Atraviesas mi respiración con el aguijón que es tu lengua,
me quitas el aire,
traspasas mis pulmones y recortas mi corazón con la forma de tus ojos,
siempre tus ojos.
Me desmayo en tus labios
mientras muros de papel caen y se esfuman,
nosotros volamos en una espiral huracanada,
se me nubla la vista y me ciega tu silueta,
me vuelvo a desmayar en tus labios con la sensación de que no quiero recuperar la consciencia,
y de que quiero lo que nunca dejé de querer.
Es puro deseo,
pura droga sin cortar.

Besos abruptos

2011-08-20T15:51:00.001+02:00

Es que aun recuerdo la noche en la que los besos surgieron abruptos,
y en la calle las palmas soñaban a nuestro alrededor;
yo sordo,
escuchaba sólo nuestras respiraciones entrecortadas por las lenguas hambrientas.

(H)orquídea

2011-08-18T18:38:00.000+02:00

Cultivaba orquídeas.

Y me dan ganas de escribir orquídea con hache. Una hache muda que no se oiga pero se sienta, se padezca, se entrometa por los poros de la piel y cale hasta los huesos de quien se atrevió a romper el hábitat más preciado del mayor amante que tuvo. La miel de sus labios rezumaba intensidad cuando la tenía cerca, salivaba como cualquier perro de Pávlov sólo con imaginar su aroma, temblaba su frágil corazón al pronunciar su nombre y su mirada centelleaba como una noche veraniega cuando encontraba a centímetros la claridad y el osado brillo de los ojos de quien amó en un crudo silencio.

Porque el silencio suele ser crudo. Salvaje.

Jóder, ¿tan difícil es entender que no quería salir? La luz que buscaba no era la del Sol, y sus palabras donde mejor encontraban acomodo era en sus cuadernos y no en los oídos de nadie, pero el engaño y la traición a veces son más poderosos que cualquier otro arma. La violación de una intimidad tan celosa fue el mayor castigo que pudo soportar, y tras segar el tallo de cada una de sus flores, murió con ellas.

Disimuló cada uno de los movimientos de su vida tan sesudamente, que cuando le encontraron, ni siquiera sus piernas danzaban, inertes, bajo su cuello estrujado por la soga que se sintió obligado a utilizar.

Cansancio

2011-08-12T00:33:00.000+02:00

Estoy cansado de escribir amarguras,
de lamentar la falta de presente y de extrañar un pasado cada vez más lejano,
quiero volar hacia un futuro feliz; utópicamente feliz,
si acaso;
me gustaría poder volver a abrazar y sentir que mi corazón se para a escuchar su propio latido,
bailar a solas con mi propia alegría
y saltar gritando al viento sobre las cenizas de incendios extinguidos.
Estoy cansado de dormir 12 horas y despertarme agotado.

Noches de verano

2011-07-31T02:39:00.002+02:00

Inolvidable concierto de Ludovico Einaudi anoche en Madrid.

Mis besos se ahogaron en las notas del piano,

yo me ahogué en un abrazo cargado de dudas.

Y es que son preciosas las noches del verano.

Inmejorable final.

Estremecedor.

Si hubiera sonado lo que tú deseabas y yo ansiaba pero temía...
No creo que hubiera podido sujetar cada pedazo de mi cuerpo.

Last Flowers

2011-07-26T12:58:00.002+02:00

And if I am gonna talk,

I just wanna talk.

Please don't interrupt,

just sit back and listen.

Cos I can't face the evening straight,

you can offer me escape.

Houses move and houses speak,

if you take me then you'll get relief,

relief, relief, relief...

Silencio.

Encerrado

2011-07-22T20:47:00.001+02:00

El final está lejos.

Siempre.

A veces, incluso, toca encerrarse.

O que te encierren.

O despertar encerrado cuando te dormiste bajo las estrellas.

Pero supongo que los barrotes están para doblarse.

O no están para eso,

pero sigo haciendo fuerza.

Diálogo en una mañana de encuentros

2011-07-18T15:50:00.001+02:00

ROBERTO y VERÓNICA salen del videoclub. Comienzan a caminar.

VERÓNICA
¿Por allí?

ROBERTO
Si, por donde quieras.

VERÓNICA
Es que hay un lugar allí que me encanta. Es muy... Tranquilo, acogedor, no sé, diferente.

ROBERTO
Bueno, en este barrio...

VERÓNICA
¿Qué?

ROBERTO
Que hay sitios increíbles, y desconocidos, que es lo mejor. Es un barrio precioso.

VERÓNICA
Si, lo es.

Caminan sin prisa. De vez en cuando uno mira de reojo al otro, nunca cruzan miradas.

VERÓNICA
¿Vives por aquí?

ROBERTO
No, qué más quisiera yo, vivo cerca del río, pero más para abajo de donde me viste el otro día. Pero... Me encantaría poder vivir en cualquiera de estas calles.

VERÓNICA
Si, es genial vivir aquí.

ROBERTO la mira.

ROBERTO
¿Tú...?

VERÓNICA asiente.

VERÓNICA
Es una suerte. Es un piso muy antiguo, de mi familia, pero es encantador vivir ahí. Además es interior, silencioso, vives cerca de todo pero con una calma increíble, adoro mi casa.

ROBERTO
Es una suerte, eso.

VERÓNICA
Si, no me quejo, desde luego.

ROBERTO
Yo de vez en cuando miro.

VERÓNICA
(divertida)
¿El qué miras?

ROBERTO
Pisos.

VERÓNICA
¿Pisos?

ROBERTO
Si, pisos.

VERÓNICA hace un gesto de no entender.

ROBERTO
(irónico, bromeando)
No tengo dinero para salir de casa de mis padres, y mi concepto de estabilidad laboral es un contrato de 6 meses, pero cuando cobro un sueldo miro pisos, por si acaso me renuevan en ese curro de mierda que si me meto en un piso puede que sea el trabajo del resto de mi vida de mierda.

VERÓNICA se ríe. ROBERTO también.

VERÓNICA
Bueno, la esperanza...

ROBERTO
(interrumpe)
La esperanza no la pierdo nunca con nada, tranquila, si por esperanza...

VERÓNICA
Nunca has de perderla. Sino, la vida se hace más difícil, hazme caso.

ROBERTO la mira, preguntando con la mirada "¿por qué lo sabes?"

VERÓNICA
Quiero decir... Bah, olvídalo.

ROBERTO sigue mirándola con la misma pregunta en su mirada. VERÓNICA sonríe, algo más tensa.

VERÓNICA
No preguntes.

Caminan un rato en silencio. De repente, ROBERTO se empieza a reír. VERÓNICA le mira.

VERÓNICA
¿Qué pasa?

ROBERTO
Esto es un poco raro, ¿no?

(...)

Veneno

2011-07-12T13:33:00.000+02:00

¿Qué puedo decir si todo lo que dije parece ser que lo dije en un mundo irreal que nadie más conoce?
¿Qué puedo hacer si todo lo que hice parece ser que lo hice en un sueño que nadie más recuerda?

Los seis litros de sangre que corren por mis venas van envenenados,
la negrura se apodera de la luz,
que retrocede,
o quizás sólo se muda de acera,
pero se aleja,
y mi horizonte no es más que un muro de piedras afiladas,
y mi sangre escuece,
vomita recuerdos que inundan mis ojos
y baña mi desasosiego en las astillas negras del olvido,
allí mismo,
donde reposan las palabras dulces que volaron con el viento,
a la derecha de las miradas que encendieron las chispas,
a la izquierda de los besos que sellaron una forma de vida
y encima de dos corazones abrazados y que aun juntos,
fueron arrancados.
Pero la sangre podrida por el aguijón del fabuloso mundo real sigue circulando,
es un veneno que no mata,
ni hiere,
sólo te rodea y te persigue,
siempre ahí,
invisible,
no lo olvides.

Piel rajada

2011-07-08T15:21:00.001+02:00

Aúllo al viento que me traiga tu perfume.
Loco me tiene
el dulzor cotidiano de tu piel pálida,
me traslada a escondites inolvidables,
me daña su recuerdo,
porque hay algo que no sabía:
la añoranza hiere más que un latigazo,
y la distancia está en mi carne viva,
desollada,
entregada a una pasión ilimitada,
desarbolada,
por imágenes cada vez más tenues,
que se escapan entre mis dedos
con tu aroma,
que se lo lleva el viento tan rápido como me lo trajo.
Me escuecen las tiras de piel rajada,
cada poro mío que rozaste ahora se pudre,
y cada recuerdo me estremece,
me encoge,
me revuelve el pelo
y me lo arranca.

¿Cuánto más lejos...?
En playas de arena fina
y regadas con agua turquesa,
porque tú me lo contaste y yo no olvido,
ve a fundirte con el inteligente pescador de río revuelto,
yo me quedo en la orilla,
que se me han quitado las ganas de nadar
para que me ahogues,
y la sal abrasa mis heridas de carne viva.

Pantalla partida

2011-07-06T13:57:00.000+02:00

Hay mucho artista.

Zanahoria

2011-07-01T13:57:00.001+02:00

Con mis dedos escribo palabras que con la boca callo,
y quiero parar,
marcharme de este erial que me rodea,
dejar de buscarle grietas al muro levantado;
darme la vuelta,
alejarme,
no mirar atrás
alejarme,
alejarme...

Porque no hay peor sensación que el hambre cuando la comida está tan cerca pero sólo la puedes oler.
Porque me siento un burro con una zanahoria atada a un palo,
mis pasos son torpes,
pero mis ojos brillan como nunca
y de mi boca sale un ardor invisible,
enérgico,
con la esperanza de que en el fondo,
nunca me de por alejarme,
nunca me de por abandonar mi zanahoria.

Dos ojos

2011-06-28T14:14:00.000+02:00

Dos ojos no mienten,
ni aguantan la pose,
no pronuncian palabras huecas,
ni saben de discursos preconcebidos.
Discursos del miedo,
¿miedo?
Miedo a caer por el precipicio del deseo,
al fulgor de las miradas,
a dos corazones latiendo juntos.
La huida no es el camino sino un atajo al sufrimiento
de dos ojos sinceros,
que claman,
gritan
y exigen.
Dos ojos me funden más que los rayos de Sol,
me sugieren las formas indefinidas del placer infinito,
suspiran en mis entrañas
y se recuestan en mis sueños.

Dos ojos no mienten,

dos ojos me cuentan la verdad.

The xx - Night Time

2011-06-27T22:33:00.000+02:00

"You mean that much to me
And it's hard to show
Gets hectic inside of me
When you go
Can I confess these things
To you
I don't know
Embedded in my chest
And it
Hurts to hold".

Fragmento de un posible... (I)

2011-06-23T15:08:00.000+02:00

Ni siquiera los pájaros cantaban en el fresco atardecer. El aliento de miles de personas se encontraba atrapado en las gargantas, a la espera; el tiempo parecía haberse detenido.

Seoane se encontraba junto a la balsa donde reposaba el Rey, le dijo unas palabras inaudibles para todos y tomó una gran bocanada de aire. Pareció recobrar fuerzas de nuevo y alzó la gran espada tanto como pudo, sin dejar de mirar los ojos del cadáver.

La primera vez que había visto su rostro fue el día en el cual su padre entregó una doncella para que la convirtieran en Reina. Sus ojos aun estaban hinchados de llorar la víspera, rabiando de súplica pues jamás se desposaría de otra forma que no fuese enamorada. Aquel primer recuerdo jamás fue feliz para ella, pero para él tampoco, y la noche de bodas fue un suplicio para ambos. La consumación del matrimonio era imprescindible para el entonces futuro heredero, y los dos sintieron la presión sobre sus jóvenes hombros.

-Yo no quiero estar aquí -confesó avergonzado el Príncipe Handor, una vez les dejaron solos y desnudos sobre el lecho.

El silencio les envolvió durante horas, aun sabedores de la cantidad de orejas que estarían pegadas a la puerta de su dormitorio.

Apuntaba el alba a través de las cortinas de seda marfil de los aposentos cuando, por motivos que ninguno jamás comprendió, se durmieron. No se habían rozado mientras la Luna los presenciaba, en la transición de la noche al día consiguieron embeberse de sueño, y cuando el Sol los despertó, la cabeza de ella estaba posada sobre el pecho de él, cuyo brazo rodeaba los hombros blancos y pecosos de su Reina. Se miraron largo rato, tanto que las sombras fueron cambiando su posición y ellos seguían contemplándose. Asumían, quizá, que el deber que les habían encomendado sería más fácil llevarlo a cabo si se aliaban que si se encerraban en los sueños que jamás podrían realizar.

-Mi Reina... -susurró la boca de Handor, aunque Seoane no reconoció su voz, sino una que era un hilo agudo, ajado y que le atrajo de nuevo al presente.

Revelando una noche sin sueño

2011-06-22T14:07:00.001+02:00

Fotografío la oscuridad de esta noche densa,
añado negativos a esta colección sin dueño,
paso por el revelador mis miradas y mis sueños,
mis ojos después;
agrio baño químico que no escuece más que las heridas.
Con pinzas me arranco las costras secas,
no duele,
no dueles más,
o quizá es la costumbre.

Gritos en silencio (V)

2011-06-13T23:40:00.002+02:00

Palabras en el tintero,
jardines de letras insomnes,
perdidas,
deformadas en suertes degeneradas,
palabras,
sólo palabras.
Palabras mudas,
silenciosas como petardos del infierno
danzando al son de oraciones sin predicado,
la débil fortaleza de la palabra dicha
hundiéndose en las sombras

oscuras

de un pozo sin fondo
infinito.

Tantas cosas ocultas:
gestos,
abrazos,
sonrisas,
miradas,
roces,
frío y calor,
ojos descarnados por el fuego de la distancia,
manos desolladas por la fuerza de la impotencia,
pies helados por la soledad de las sábanas ásperas
oídos sordos de gritos en silencio.

Un gran silencio.
¿Y después?
Mi sangre temblando en las venas de otro,
mi espalda agrietada,
mi boca susurrando sinsentidos al vacío,
y el miedo...
Claro.
El miedo.

Inmersión

2011-06-09T17:41:00.001+02:00

Estira su cuello para sentir la brisa marina en su pelo empapado, y relajada, percibe las gotas de agua salada resbalando por las sinuosas formas de sus orejas. El Sol luce desde su privilegiada posición, mientras los oblicuos rayos del atardecer caen con tibieza sobre el brillo de los ojos de Ariadna, que aspira una suave bocanada de aire puro para volver a sumergirse en la inmensidad del océano que baña su desnudez madura, fresca.

La dorada luz penetra en el agua, rompiéndose en mil pedazos que toman multitud de direcciones, envolviendo el cuerpo de Ariadna con telas de mil colores, coloreando su piel de rojos, azules, verdes, amarillos, violetas y naranjas infinitos, puros. Ella se deja acariciar por la naturaleza plena que la rodea, saborea la sal que empapa sus labios y abre los ojos para entregarse por completo a su deliciosa sensación.

Diminutos peces cosquillean sus pies y recorren con ella unos metros para desaparecer después, Ariadna los roza con la punta de sus dedos, imbuida como está en el mundo paralelo en el que vive bajo el nivel del mar. Bucea con movimientos morosos, deliberadamente pausados, hallando, de todo lo que la rodea, la reacción que produce en su ser. El pulso se ralentiza y su sangre circula paso a paso, el crepitar de sus pulmones reclamando oxígeno es el único sonido en el vacío de las profundidades, su cerebro permeabiliza cada segundo inmersa en las aguas y ante la imposibilidad de mantener su cuerpo en ausencia del aire que la espera encima de su cabeza, estira su cuello para sentir la brisa marina en su pelo empapado, y relajada, percibe las gotas de agua salada resbalando por las sinuosas formas de sus orejas.

Polonia (III) Flores, una vela y chocolate en Kazimierz

2011-06-05T14:42:00.002+02:00

Está ahí

2011-05-31T23:51:00.000+02:00

¿Qué es la muerte?

El paso previo a la eternidad, o a la nada. No sé que prefiero, sólo sé que últimamente la veo demasiado cerca, y no precisamente en mi, sino en quienes más duele.

Ahora mismo escribo y debería tirarme de los pelos, llorar de impotencia o romper las paredes de rabia. Pero escribo, estoy tranquilo y cansado; lo más parecido a un bloqueo ha cosido mi mente a cal y canto, impidiendo salir expresiones dolorosas, lágrimas o aspavientos. Mis movimientos son sosegados, mi mirada indefensa, mi lengua un bozal.

La muerte no viene ni va, siempre está ahí, no esperando, sino como un concepto al final de la travesía que supone la vida, más larga o más corta según en que piel nazcas. Supongo, que a veces, simplemente, la ves estar ahí. En ocasiones más cercana, en otras más lejana, quizá hay un día en el que te abraza arrancándote un pedazo muy grande de ti y en otro te roza llevándose apenas nada.

La percibo estar ahí, quieta, no me mira pero ve, escribo y lee, respiro y se traga el aire, me asfixia en silencio.

Bruce Springsteen & Tom Morello - Ghost of Tom Joad

2011-05-25T00:13:00.000+02:00

Creo que me voy a pasar la noche escuchando MÚSICA, con mayúsculas.
No quiero dormir. Tampoco puedo.

Soledad sin recuerdos

2011-05-17T01:31:00.002+02:00

Siento envidia de mis propios recuerdos,
miro con resentimiento a mi interior,
a la subconsciencia más profunda de mi ser
que mantiene frescas las imágenes que mis ojos empiezan a olvidar.
El efecto de difuminado,
dañino,
corrosivo con un corazón que vomita su verdad
en las largas noches de un verano frustrado,
inquieto
y padeciendo la terrible realidad del paso del tiempo,
la degradación de la viva imagen de la propia historia,
esa que no se escribe en libros,
sólo en arrítmicos y enfermos versos
para nadie más que la soledad.
Desgastada mente que empuja hacia abajo las sonrisas,
yacen bajo las vísceras quemadas del subconsciente impenetrable,
se esconde lo que me quedaba,
intangible, si,
pero lo que me quedaba.
La soledad no es soledad mientras no se escondan de uno hasta los recuerdos,
y desespera.
En las noches, esa soledad,
desespera.

Adiós duende

2011-05-11T15:30:00.002+02:00

Dame muerte,
afila tus garras de gata crecida en ambientes displicentes,
perfora mi ansiedad crecida entre sueños inconscientes
y róbame la sonrisa que sembraste.
Primaveras pasadas siempre fueron mejores,
carretera, manta y muchas flores
que llenaron de semillas los caminos imposibles
que estuvimos dispuestos a caminar,
correr,
atravesar
y a devorar con mordiscos infinitos,
llenándonos de vida el corazón
y de espesa hierba las manos con las que nos recorríamos enfermos,
de día o de noche,
al abrigo de paredes discretas
o al raso cielo del este.
Aun siento enormes brazos alrededor,
antes me envolvían tibios,
deliciosos,
ahora me asfixian,
aprietan,
el aire no se atreve a pasar a mis pulmones desollados;
y el duende ha huido a Arán,
a ese valle que dio origen a las ensoñaciones más hermosas,
ese lugar donde iríamos a plantar nuestro árbol de fantasía,
donde un manto de sonrisas nos envolvería al límite de la felicidad más rebosante,
donde los brazos que me envolverían serían mágicos
y flotaría un aire que lamería nuestras pieles.
La sonrisa sembrada se hubiera convertido en una eternidad
y las garras serían dulces dedos que acariciarían las mejillas,
que ahora,
agrietadas,
son erosionadas por las lágrimas más amargas
que jamás imaginé caer.
El duende desapareció,
Campanilla vuela en otras latitudes
y su polvo se esparce en reinos lejanos
y aquí,
aquí la más seca de las tierras regada con la más agria de las realidades.
Y mucho frío.

Winter's coming

2011-05-10T00:59:00.001+02:00

"- (...) No te pregunto por qué el hombre debía morir, sino por qué tenía que ajusticiarlo yo en persona.

- El rey Robert tiene verdugos -dijo Bran, inseguro. No sabía la respuesta.

- Cierto -admitió su padre-. Igual que los reyes Targaryen, que reinaron antes que él. Pero nuestras costumbres son las antiguas. La sangre de los primeros hombres corre todavía por las venas de los Stark, y creemos que el hombre que dicta la sentencia debe blandir la espada. Si le vas a quitar la vida a un hombre, tienes un deber para con él, y es mirarlo a los ojos y escuchar sus últimas palabras. Si no soportas eso, quizá es que ese hombre no merece morir."

A Song of Ice and Fire. A Game of Thrones, de George R. R. Martin.

Mareos

2011-05-05T02:14:00.000+02:00

Es tarde, tardísimo;
y cada vez más lejano
padezco
-en pecho, ojos y manos-
la cruel sensación
de desequilibrio y mareo
ante la realidad que irradia el presente.
Insomne y exhausto,
con la mera compañía del teclado que percuto con la ansiedad de un enfermo sin cura,
con ella dentro metida,
abierta mi piel de par en par
y sangrante;
ciego de ver sus ojos,
de admirar el contorno de su figura (mil veces recorrida) vetada,
manco de negar una caricia que me abrasa,
de rozar "accidentalmente" el pelo que ahora se me prohibe revolver.
Negado el gusto recurro al olor,
el mareo aturde y aspiro más fuerte,
convencido,
anestesiando el dolor si te respiro,
cojo aire,
mis venas bombean metralla
a mis pulmones,
invencibles, irreductibles,
mientras yo (mis restos)
reducido a la mínima expresión por las luchas de mi interior,
chapoteo en el inmenso océano de la -imbécil- esperanza.

Zaz - Eblouie par la nuit

2011-05-03T14:19:00.001+02:00

Hermoso descubrimiento.

"Si j'en ai perdu la tête, j't'ai aimé et même pire".

Diálogos de cine (VIII) Waking Life, sueña.

2011-04-29T11:38:00.000+02:00

Una niña y un niño jugando con un papel.

- Elige un color.
- Azul.

La niña abre y cierra el papel según lo que le dice el niño.

- A, zeta, u, ele. Elige un número.
- Ocho.
- Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho.
- Elige otro número.
- Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince.
- Elige otro número.
- Seis.
- Muy bien...

- Los sueños son tu destino.

Waking Life, de Richard Linklater.

Sonrisas imperfectas

2011-04-27T02:41:00.000+02:00

Dibuja mil sonrisas imperfectas
con tus pinceles nunca vistos
en la tierra de los que andamos con las manos,
destrúyeme otra vez
con brochazos angustiosos
que pintan corazones despegados del pecho,
hazme escribir palabras irrefrenables
con plumas que destintadas sobre mis ojos
me ciegan en la pura luz de tu presencia,
camina ligera sobre mis labios
con tus dientes que son cuchillos
en la mantequilla de mis recuerdos,
vuela y abre los brazos
aleteando en mi cuerpo herido
aterrizando sobre mis huesos rotos,
revuelve mi pelo mojado
por bañeras de madera ajena
donde el agua dibujo casas de árbol,
dibuja mil sonrisas imperfectas
con tus manos que me rozaron
hechizando sombras moribundas.

Mal

2011-04-26T00:29:00.000+02:00

Hiela la noche las aceras de la oscura ciudad.

Siniestros pasos se deslizan en silencio, malignos, perversos, con la maldad dejando un halo blanquecino y cegador flotando sobre la crujiente escarcha, que solidifica un rocío aterido e impotente.

Esta historia no es una historia feliz, ni siquiera es historia. No tiene inicio, no tiene fin.

La música urbana es tan lamentable como acostumbra: un fondo de neumáticos abrasando caucho en el asfalto, sirenas, el viento colándose por las rendijas de los cubos de basura, que acogen tantos gatos salvajes como perros callejeros y humanos desarraigados.

El pecho del mal no late, un corazón de alambres grises y rodeado de despojos nauseabundos, que fabrica estertores de la muerte, habita el tórax de un inhumano ser humano, el cual pasea entre las sombras, se asoma a puentes invisibles, deambula por callejones con salida y recorre el laberíntico mapa de la ciudad hundida en la fría niebla.

Y los perversos pasos no se detienen en nada nuevo, es una mera repetición cada vez que se pone el Sol, que cada oscura noche la frialdad de lo maligno se apodere de las calles. Ya dije que no había historia, que no había inicio ni fin.

Canto del cisne

2011-04-21T01:57:00.001+02:00

Tu canto del cisne fue el más feliz que pudiste regalarnos.
Y no se olvidará ni te olvidaremos.

Versos manchados

2011-04-16T12:51:00.001+02:00

Mis pensamientos se agrietan,
las cenizas de tus incendios se enquistan
en mis heridas abiertas
y me despierto sudando en la noche,
imaginándote;
terribles imágenes que pelan mi corazón a machetazos,
se empequeñece mi sonrisa
al recordar...
Al recordarlo todo.
Mil preguntas y mil silencios punzantes,
me remuevo el pelo
y escarbo en mi cráneo,
araño los deseos que me percuten,
esos que no se van
y me están quebrando,
araño la música que suena
y que me entrega a la desesperación
de mis manos vacías,
araño mis recuerdos
hermosos,
queriendo cambiar el rumbo,
pero ¿dónde está el timón?
Me despierto sudando en la noche,
mirando
las sábanas negras,
y no son mis brazos quienes te envuelven,
ni mis piernas quienes se enredan,
ni mi boca la que se pierde por tus rincones
profundos,
deliciosos recuerdos los que poseo,
crío cuervos con ellos.

Mi primera combustión

2011-04-14T15:34:00.001+02:00

Seis años después
reapareces y hablando sola,
resumes tu noria de vida en un solo café.
Y curado al fin,
me permito el lujo de observar
tu pelo raro, y creo,
que ahora fumas demasiado.
Y hablas como si te hubiera preguntado
de quién te vengabas
todo el tiempo que yo estuve a tu lado.

Y aun no sé
a qué diablos viene ahora tu llamada,
tiembla tu cuchara,
y eso nunca queda bien.
Di,
di la verdad,
llevas tiempo sin romper muñecos.
Pasados unos meses
alguien me ajustó de nuevo,
y queda un poco lejos
cuando me incendiaste
y ya soplaron las cenizas,
volaron las cenizas.

Love of Lesbian - Mi Primera Combustión

Buenos Aires cuatropuntocinco (III)

2011-04-04T23:19:00.001+02:00

Y en el XIV Festival de Cine de Málaga, en la sección ZonaZine, Buenos Aires cuatropuntocinco ha conseguido los siguientes premios:

Biznaga de plata a mejor actor para el reparto coral masculino.
Biznaga de plata a mejor actriz para el reparto coral femenino.
Biznaga de plata a la mejor dirección para Toni Ruiz, Juanlu Ruiz e Israel Mondéjar.

No asimilo. Muy loco.

Buenos Aires cuatropuntocinco (II)

2011-03-30T02:55:00.001+02:00

Mañana 30 de marzo estrenamos película. Toni, Juanlu Ruiz y yo hemos dirigido Buenos Aires cuatropuntocinco, algo que comenzó como una aventura de 3 locos y se ha convertido en un largometraje que amamos. Aquí está el trailer.

En el estreno sólo faltas tú.

Aliento

2011-03-26T02:22:00.001+01:00

El aliento tibio,

inconfundible,

mana de tu boca

hacia mi sangre,

revuelve en mis recuerdos

y se juntan nuestras narices,

se acarician

y bailan,

en silencio;

mi boca va y viene,

te desea pero tiembla,

te respira y se emociona,

te roza y se desboca.

Deseo agarrarte,

abrazarte más fuerte,

más fuerte,

más fuerte

hasta romperme en mil pedazos contigo,

diluirme en la nada,

viajar al infinito y no volver,

unir mi pecho al tuyo y flotar

en la marisma de tus sonrisas,

de tu incomprensible mirada,

de tu nariz rozando la mía,

de tu boca respirándo y yo tragando el aire;

yo lamiendo tus entrañas,

desbocado,

como estoy,

lamiendo mis heridas,

las mentiras y los daños,

despertando instintos,

pasiones,

deseos;

revocando decisiones,

palabras,

sólo palabras;

motivando acciones,

besos,

miradas;

olvidando vómitos,

lágrimas

noches en vela;

la eterna confianza en el algo,

en lo amado,

en el tiempo,

en las miradas que unen un infinito,

que distancian todo lo demás,

en las miradas que unen un infinito,

que distancian todo lo demás,

repito.

¿Qué vas a construir en un solar en llamas?

Cuervos en mi ventana

2011-03-23T01:19:00.000+01:00

Oigo graznidos de los cuervos más oscuros a través de mi ventana abierta.

De par en par dejo entrar el gélido aire invernal. Que recorra mi cuerpo desnudo e inerte, el que quieto baila al son de una danza furibunda y demencial. Agarrotado, con los ojos abiertos y enrojecidos, mirando al techo gotear la sangre de mis cabezazos, mascullando el dolor sin queja, supurando una bilis amarga y suplicando el descabello.

Que sea silencioso, como el tiempo perdido en extrañas enajenaciones; que sea efectivo, como las desesperadas palabras pronunciadas en busca de un no se qué que nunca llega; que sea profundo, como la pureza del amor desmedido que burla a un corazón deshecho; que sea inmune, para no contagiarse del absurdo amargor de la saliva perdida en batallas sin sentido.

La rabia por este odio sensible enquistado en cada rincón de mi me produce el vómito, me atraganto con la dulzura de palabras pronunciadas con la sinceridad mirando a otro lado, con los actos aberrantes de una mente desquiciada me abro las venas y suplico por el perdón y la verdad. Mis manos se agrietaron de cavar trincheras en enormes rocas, de destrabar cerrojos de las puertas de un destino supuestamente escrito, de golpear las barreras de quien dijo imposible, de lavar en ríos de fuego la ropa manchada por noches en vela.

Y los cuervos siguen llenándome de pánico, pero no puedo cerrar la ventana.

Diálogos de cine (VII) Departures. Muerte

2011-03-18T15:18:00.000+01:00

Daigo entra en la sala. Sasaki sentado

- ¿Comes bastante?
- ¿Eh?
- Tu esposa sigue fuera.
- Si.
- Come. Seguro que cocino mejor que tú. Sírvete.
- ¿Qué es?
- Huevas de pez globo. A la parrilla están buenísimas.

Daigo mira una foto. Sasaki lo percibe.

- Mi esposa. Murió de repente hace nueve años. Uno de los dos siempre se va primero, pero cuesta ser el que se queda. La dejé muy guapa, y me despedí de ella. Fue la primera. Abrí este negocio después. Incluso ésto (muerde la hueva) es un cadáver. Los vivos se comen a los muertos. Es así, excepto las plantas.

Sasaki saborea la hueva.

- Si no quieres morir, has de comer. Y si comes, disfrútalo.

Daigo prueba la comida.

- ¿Qué tal?
- Muy buenas.
- Tan buenas que me muero.

Departures, de Yojiro Takita.

Tan cerca y tan lejos

2011-03-16T01:50:00.002+01:00

Lejos:
imágenes invisibles,
sueños,
risas,
besos,
abrazos.

Cerca:
silencio.

El silencio dañino,
que me deja sordo,
que taladra
mi cabeza, hastiada
e indefensa;
podrida,
de la magnitud de los infiernos
que surco en la palidez
de la nada absoluta,
en la pureza
del indigno sentimiento
rechazado.

Una espada de Damocles ya caída,
sangre seca,
ropa sucia;
el óxido de su filo que corroe
el blanco de mis ojos,
se adueña de mi el hedor de un tiempo pasado,
muerto,
cabizbajo,
ese que estuvo tan cerca y ahora...
Ahora no está.

Tan cerca el silencio perverso,
tan lejos tú.

Lhasa - Rising

2011-03-12T13:12:00.000+01:00

"I was caught in a storm
Things were flying around
And doors were slamming
And windows were breaking
And I couldn't hear what you were saying
I couldn't hear what you were saying
I couldn't hear what you were saying

I was rising up
Hitting the ground
And breaking and breaking"

"Atrapada en una tormenta,

las cosas volaban a mi alrededor,

y las puertas golpeaban,

y las ventanas se rompían.

Y yo no podía oír que me decías,

no podía oír lo que tú me decías,

no podía oír lo que tú me decías.

Estaba levantándome,

golpeando el suelo,

quebrándome, quebrándome."

Reto

2011-03-08T01:11:00.000+01:00

Las manos
mías
-tuyas-,
y el cielo
de tu boca,
mi paladar
sabroso -de ti-,
delicioso argumento
tus brazos rodeándome,
mi cuerpo enganchado
a las manos
tuyas
-mías-,
agárralas,
no sueltes,
no ahora,
agarra fuerte
y vuela,
toca el cielo
para dejar caer
tu cuerpo
en las manos
mías
-tuyas-.

Pensamientos de madrugada

2011-03-06T04:32:00.000+01:00

Cansado de esperar tormentas que me hicieron mirar el cielo buscando las alas de un pájaro fugaz.

Me duermo escuchando Bersuit...

"buscando otro cuerpo,
otra voz,
fui consumiendo infiernos
para salir de vos.
Intoxicado, loco y sin humor..."

Un pacto para vivir - Bersuit Vergarabat.

Vomitando

2011-02-28T03:24:00.001+01:00

Las excusas arañan la soledad de mi cama vacía.

Mis brazos languidecen
al ritmo de pianos desafinados,
con cuerdas de acero cual cabellos lacios
percutidas por un martillo huidizo.

El sonido odioso,
la caja de resonancia oxidada,
mi armonía rota en mil pedazos
y cada pedazo en cienmil más.

El sentir vacío de mi pecho extraviado,
un sentimiento inerte al son de un reloj parado,
una mirada perdida al horizonte,
los ojos del color desconocido.

Y hablar ya no hablo,
y ver no veo,
y escuchar ni quiero.
Pero escribir vomito.

La piel se cae a tiras en noches así.

Buenos Aires cuatropuntocinco (I)

2011-02-22T16:00:00.002+01:00

"Buenos Aires cuatropuntocinco", la película que fui a rodar a Buenos Aires en 2010 ha sido seleccionada para participar en la sección ZonaZine del XIV Festival de Cine de Málaga.

Mis palabras serían pocas, así que os dejo el cartel. El trailer llegará pronto...

Cuentos (III) La llave

2011-02-16T13:09:00.003+01:00

La ventana se volvió a abrir, si es que alguna vez estuvo cerrada.

Aquella llave, que una vez estuvo atada a una piedra preciosa pintada por tus manos y navegó por los mares del norte desde que partió de los acantilados, volvió a penetrar en la cerradura de mis entrañas. Esa llave que abre ventanas entornadas, que abrió puertas de bosques, que bailó en nuestras manos

y en nuestras lenguas,

que nos hizo volar a rincones secretos por donde pasaban miles de personas, que nos abrió las murallas de las fortalezas más vigiladas, que activó las llamas de lejanos volcanes.

Si, esa llave volvió a penetrar en la cerradura de mis entrañas.

Burial - Wounder

2011-02-14T03:02:00.002+01:00

Y que los beats me partan la cabeza otra noche más.

Copiar

2011-02-13T04:36:00.001+01:00

Copiar 100 veces al día:

"Continuaré mi vida normal (sin desesperar), continuaré mi vida normal (sin pensarlo), continuaré mi vida normal (como una oveja más)...

Tropezar

2011-02-09T00:46:00.001+01:00

El óxido adueñado de mis palabras en las últimas semanas me condena. Mi falta de palabras ante la realidad me asombra, por infrecuente, ante una situación indeseable, asumible supongo, pero triste. Nunca fui un luchador, no peleé en mi vida las cosas hasta la extenuación, hasta límites fuera de lo razonable que me llevaran a... Fuera de esos límites, precisamente.

Esta vez me desfondé, intenté por mil caminos y cien mil atajos, di millones de rodeos, muchas curvas, tropecé incansablemente, tropecé como jamás había tropezado. Me caí, me levanté, me agarraron de la mano para continuar y yo abracé esa mano sin pensar, ingenuo y convencido de mis deseos.

Y perdí.

Pero si algo he comprendido es que la pelea por lo que se quiere nunca sobra, y que el hueco para el arrepentimiento no existe, ese hueco no. Sólo hay lugar para esa melodía de piano que quedó pendiente...

Y volvería a tropezar.

Estado no disponible

2011-02-07T00:10:00.001+01:00

El rastro de una época pasada queda incrustado en una telaraña de niebla.
Momentos, instantes.
Ya no importa ayer, el hoy es insignificante, el futuro... El futuro es una quimera.

Diálogo sobre las páginas de un cuento

2011-01-31T17:40:00.000+01:00

- Pues no sé, me siento, me tumbo, cierro los ojos y espero a que se me pasen.
- Qué duro, ¿no?

Se encoge de hombros.

- ¿Probaste alguna manera?
- Todas.
- Pero...
- Que si, todas. Meses por un lado, por otro, a veces parecía que si, pensé que si, vamos. Obviamente estaba equivocado.
- Duró mucho tu pelea.
- No fue pelea, ¡qué se yo! Nunca lo vi realmente como una pelea, era... No sé, era lo que me apetecía.
- ¿Te apetecía?
- Bueno, me apetece.
- Ya.
- ¿Qué quieres que te diga?
- Nada, no sé. Es una pena, tío.
- Y si, pero no tengo más recursos. No sé derribar muros de esos. En su día me creía capaz de todo, al menos de conseguirlo, pero supongo que se puede perder, que a veces mi cabeza no es tan dura como pensaba, que no siempre se logra lo que se quiere.
- A veces pasa, claro.
- A algunos no les cuesta aceptarlo, yo... Pues bueno, tampoco es que lo acepte, ni lo asuma, pero más no puedo hacer, no sé hacer, vaya.
- Olvídate ya, en serio. Has sido valiente pero ya está, no te encierres con este tema.
- No me encierro.
- Te encierras. No quieres ver. Y lo sabes.
- Eso es lo que piensas tú.
- Mira, que tú pienses que son excusas, cobardía y tal, está bien, es tu pensamiento. Pero tú lo has dicho antes, no sabes derribar esos muros. Déjalo ya, es inútil.
- Si dejado está. No he hecho nada desde hace días. Desaparecido completamente, aquí, con la boca cerrada, comiéndome mis ganas de gritar, de salir corriendo, de...
- Basta tío. Déjalo pero de verdad, no sólo es aislarte o estar desaparecido, déjalo fuera de tu mente también, apártalo, piensa en otras cosas, no sé, pasa página.
- Llevo semanas pasando páginas como de mil libros, pero no encuentro el final...

Mi caramelo - Bersuit Vergarabat

2011-01-26T15:50:00.002+01:00

"¿Como estás querida?

Tengo esposa e hijos,

de vez en cuando hablo con ella,

y hasta hago el amor.

No es que quiera molestarte,

pero me es imprescindible

sentarme en un café,

y soñar un poco...

Y tal vez amarnos...

Y ha pasado mi hora,

¿quién robó mis años?

Cambio a toda esta familia

por un segundo con vos.

Si te veo ahora,

aunque termine en un hospicio,

tomo una botella

y juego a la botellita,

con vos..."

Hojas de Hierba

2011-01-24T00:23:00.000+01:00

El día que me mandaste a cagar te regalé Hojas de Hierba. ¿Ahora con qué limpio tus restos? Por que son muchos y ni siquiera quiero quitarlos.

Gritos en silencio (IV)

2011-01-20T01:54:00.000+01:00

¿En silencio?
Ya no.
Ahora son verdaderos gritos.
Al viento,
a quien escuche,
a tus dos oídos,
a tu cerebro,
a tu errónea visión de lo real,
a tus palabras miedosas
que me despiertan el terror.
Dos manos unidas me dijeron la verdad.
Tu cabeza entre mis brazos,
un segundo,
confesó.
Tu boca no huyó
hasta que lo dijo todo sin hablar.
Tus alas me gritaban
ahogadas por tu miedo.
Mi pulso desbocado
pospuso el abrazo eterno,
el que nos une sin querer,
por ese sin querer que quiero.

Y grito que lo quiero.

Fin de rodaje

2010-12-03T20:08:00.000+01:00

- ¡Corten!

Abrazos. Emoción.
El director fue arrojado a la piscina, y con él cayeron Santi y Leandro. Juanlu y yo fuimos los siguientes. La tensión daba paso a una expulsión de adrenalina.
Las sensaciones a flor de piel se desbordaban. 2 semanas intensas y duras, algo inolvidable concluía.

Entre plano y plano... (II)

2010-11-29T15:58:00.001+01:00

"El cine... Ese invento del demonio."

Antonio Machado.

Entre plano y plano... (I)

2010-11-25T23:00:00.001+01:00

Llegado la mitad del rodaje, qué mejor que bailar un poco y divertirse...

Y los sueños se cumplen...

2010-11-18T07:02:00.000+01:00

Y yo hace un año no sabía que a 18 de noviembre de 2010, iba a estar a apenas 24 horas de comenzar a filmar mi primera película.

Yo, junto con dos inseparables amigos generamos el proyecto, y hemos conseguido formar un equipo humano inimaginable cuando hace 4 meses aterricé en Buenos Aires. En estas 17 semanas se ha ensayado mucho, se ha trabajado día si día también (salvo esos 10 días de viaje por el sur argentino), se ha conocido muchísima gente que nos ha ayudado, hemos conseguido un mínimo presupuesto (muy mínimo) para equipos técnicos, y hemos logrado miles de cosas inmateriales, imposibles de explicar, que no voy a olvidar en la vida.

Mañana 19 de noviembre será un día a recordar durante toda mi vida.

Anoche soñé contigo - Kevin Johansen

2010-11-15T06:13:00.000+01:00

Qué lindo que es soñar,

soñar no cuesta nada.

Soñar y nada más,

con los ojos abiertos.

Qué lindo que es soñar,

y no te cuesta nada más que tiempo.

Micropoema del deseo que me consume (II) Piernas

2010-11-11T06:04:00.000+01:00

Piernas cruzadas con piernas,
pelos enredados,
mis manos entre tus dedos,
mis ojos entre tus labios,
¿y mis labios?
Mis labios entre tus piernas.

Microcuento del deseo que me consume (IV) Micro

2010-11-09T16:26:00.000+01:00

Microdetalles.
Microsensaciones.

Microdeseos.
Microsensaciones.

Microsonrisas.
Microdetalles.

Microsensaciones.
Microsueños.

Microsonrisas.
Microsuspiros.

Microsusurros.
Microcuentos del deseo que me consume, cuarta entrega. Y no quiero que me consuma más.