sábado, 31 de diciembre de 2011

Closer

"Stranded in this spooky town
Stoplights are swaying and the phone lines are down
This floor is crackling cold
She took my heart, I think she took my soul
With the moon I run
Far from the carnage of the fiery sun"




domingo, 25 de diciembre de 2011

Besos de viento en los ojos

Me desgarra el viento las pupilas,
mis ojos, ajados
de dibujarte en sueños 
-que no dormido-,
florecen en el reflejo de las llamas de tu sonrisa,
paladeando días y noches,
extasiado
al contorno infinito de tu sombra,
dibujada tantas veces en mil colores vivos.
Y mis ojos, calados
de dulce alivio,
cuando tú
me haces sentir saciado en plena hambruna,
cuando tus besos hacen que cambie hasta la dirección del viento.

sábado, 24 de diciembre de 2011

Feliz Navidad

Menos sillas que nunca en un paraje desolador de jamón, marisco y guirnaldas oxidadas.
Que se vayan ya.

lunes, 19 de diciembre de 2011

Cuento de noche

Despertar en plena madrugada
tus piernas enganchadas a las mías, 
sentir una sonrisa tibia,
dormida,
suave.
La noche mece mis sueños,
apenas abro los ojos para ver la oscuridad que envuelve nuestros cuerpos,
los vuelvo a cerrar y susurro palabras invisibles al cálido ambiente bajo las mantas,
caigo en un duermevela dulce,
con el tacto de tu piel aliviándome,
azúcar para mis amargas heridas,
caricias para mis cicatrices con costra.
Zambullo mis mejillas en la madrugada de tu pelo,
respiro tu cuello
y mis pulmones son tú aroma;
estás dentro,
dentro de mi,
dentro de mis entrañas hasta el fondo de mis huesos,
ahí donde tenemos la esencia,
dentro de lo más profundo de nuestro interior más escondido,
ahí donde no llega más,
llegas tú.

Quizá, cuando despierte en la mañana con el Sol perfilado en las rendijas de la persiana haya olvidado hasta donde llegaste, quizá no recuerde las cosquillas en los tuétanos, quizá haya olvidado esa indefinida hora de la madrugada, donde apenas un ligero rastro de conciencia me demostró la deliciosa sensación de lo que es la felicidad.

sábado, 17 de diciembre de 2011

Una noche gélida

Hay noches frías,
noches húmedas,
noches ventosas.
Noches
en si mismas ciegas,
tenebrosas,
noches que exportan miedos,
que alimentan angustias en veladas insomnes,
la flor y la nata de mis agobios
danzando sin son;
oscuras sombras que agrietan las formas de mi felicidad,
pasado que vuelve en forma de daga
invisible,
afilada la hija de puta,
y yo,
amoratado por el cuchillo gélido de la noche,
respiro.
Me consuelo en la visión de un mañana,
me refugio en pensamientos que me abracen hasta que sean tus brazos quienes lo hagan.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Don't let it go dark on me yet

Que no se apague,
no.
Que brille,
luz de tus ojos en los míos,
en mi camino,
en mis pasos.
Luz,
luz que da vida,
y que sobretodo da motivos.





Maika Makovski - Don't let it go dark on me yet

sábado, 10 de diciembre de 2011

Senderos de niebla

La niebla es confusión de almas perdidas,
mezcla de sinsabores fugaces,
amalgama de fiascos continuos,
sombra de deseos abandonados,
enconados,


y fiebre.


Febriles los ojos que miran la niebla,
un llanto que el cielo silencioso derrama,
febriles también los gestos borrados,
olvidados,
escondidos en rincones tras un manto gris terciopelo que pinta la noche.
La niebla es fiebre que sube,
una jarra que estalla,
una silla que arrastra y una puerta que chirría,
ruidos y más ruidos,
que con solemne calma y enorme silencio
engullen esta velada pringada de soledad.


La niebla es muchas cosas,
es y son verdades y mentiras,
recuerdos y tachones,
miradas,
caminos,
gritos.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Parov Stelar

Hay días que movería mis pies hasta astillarlos.




Entre la espesa bruma
y la vasta negrura,
el Sol acecha.

martes, 29 de noviembre de 2011

Un mes.
Te mueres viviendo un día a día que no es el tuyo;
olvidas cuando mirabas inocente,
olvidas que no siempre había un velo delante de tus ojos,
olvidas que no siempre se difuminó tanta vida en tan poco tiempo.
Tiempo,
sólo el tiempo borra las heridas que acuchillaron con saña,
olvida el tiempo que él mismo es culpable,
corre cuando quieres parar y se arrastra cuando quieres volar,
el tiempo,
fatal concepto que mide las penas y disuelve alegrías,
que alarga tormentos...
Un mes.
¿Es mucho o es poco?
Es un mes,
sólo tiempo,
tiempo para darse cuenta de la ausencia,
de la ausencia más presente,
la ausencia que levanta ampollas,
la ausencia que lastra una vida que ya no es la tuya sino una prestada,
violada, 
perturbada
y afligida por la suciedad de la añoranza,
de esa añoranza que es horrible y te violenta,
de esa añoranza que te dan ganas de reventar las paredes con tus propias entrañas,
esa añoranza que no palía una foto antigua,
esa añoranza que va tapándote los ojos a lo que era una vida,
la tuya, 
la realidad que ya no es tal,
que es otra,
que es ausencia, que es olvido,
que es recuerdos,
que es lágrimas,
que es impotencia y lamento y basura y cansancio.
Que es un mes, 
y que serán muchos.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Luz en la niebla

Últimamente indago en humo,
escribo sin tinta en máquinas de escribir sin letras,
sin fuerza derribo muros de hojas secas.
Pasto en eriales lejanos,
lejanos como mis ojos derecho e izquierdo,
buscadores de reflejos que les muestren su igual,
su igual: habitante de un rostro mutilado,
despojado de la virtud de conocerse,
atado a una realidad efímera e inconsistente,
ciego de verdades.


A veces hay
una mejilla entre calaveras,
un color entre la niebla,
una flor entre cenizas.


Y tus caricias, la luz me la dan tus caricias.

jueves, 17 de noviembre de 2011

La consulta

- La decadencia es el futuro. 


La mueca con la que me miró no dejó dudas, pero decidí alargar aquello unos segundos.


- La decadencia tomará el poder de manera que todos seremos un poco más felices.


La mueca con la que me miró desapareció, pero entendí claramente el fin del encuentro.


- Creo que hemos terminado.
- Sólo acabamos de empezar - acertó a responder incómodo.
- Creo que hemos terminado, no lo dude tanto.
- Pero...
- No he venido para analizarle yo a usted, y me temo que por ese cauce ya corre el agua.
- No estoy de acuerdo.
- ¿Pretende que tengamos un debate?
- Para nada - su nerviosismo iba in crescendo, pobre.
- Creo que hemos terminado.


Se recolocó en la silla intentando mostrar control sobre la situación.


- ¿A qué ha venido, entonces?
- Empiezo a tener una ligera idea.


Un silencio atónito se apoderó de la consulta.


- ¿Y bien?


Le miré, sonreí y me levanté del cómodo sillón en el que no se cuantos incautos se habrían dejado... Bueno, lo que fuera que se hubieran dejado con este titulado sin más poder que el de los cuadros honoríficos, seguramente falsos, colgados en las paredes.


- Debería volver a sentarse.


Me giré, nuestras miradas se encontraron y comprendí que no tenía sentido siquiera responder. Abrí la puerta, me volví a mirarle, noté su disimulado alivio y abandoné la sala con una extraña sensación de desencanto.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

But I know I'll see your face again




Inmensa canción que Richard Ashcroft dedicó a su padre, fallecido por culpa de un cáncer.

domingo, 13 de noviembre de 2011

Lágrimas

Las lágrimas caen a plomo del cielo,
zarpazo a zarpazo en mi mejilla
gastada, violada,
devoran mi espacio espeluznantes,
me aturdo desorientado,
impasible;
vacilo en mis pasos torpes,
perdidos.

Fiero el zarpazo del otro lado,
limpio y definitivo.
Definitivo es una palabra horrible,
brutal, 
definitiva.
Y así me aterra,
me consume el sueño mordido,
perdido y afligido;
estúpido ingenuo pensando en la eternidad de lo perecedero.


La Luna llora desconsuelo en mi piel,
lágrimas tenues,
invisibles gotas de alma resbalando calmas,
tibias,
solemnes en su silencio pleno,
abrumador y decadente.

jueves, 10 de noviembre de 2011

Sólo música

Porque las palabras no me salen...

martes, 1 de noviembre de 2011

Let's go!


Don't know where we're going...

lunes, 31 de octubre de 2011

Hasta la vista

Nunca olvidaré el último abrazo, ese donde entramos tú, mamá, Javi y yo.
El último beso, las buenas noches y verte dormir por última vez.

jueves, 27 de octubre de 2011

A veces supongo que es difícil mantener en tipo en situaciones crueles y duras, pero incomprensiblemente lo mantienes con una sobriedad tal que supone un insulto al sentimentalismo propio, a pesar de que no sea más que una máscara tras la que esconder las lágrimas, la rabia, la impotencia y el miedo. El agarrar la mano con entereza a quienes esa máscara les queda grande y les resbala por el pecho, el acariciar el rostro de quien con mascarilla que le queda pequeña se aferra a los ojos de quien más quiere, el respirar el negro telón de fondo que se impone como si no fuera la más terrible tormenta jamás conocida por la vida.


Sólo la almohada humedecida sufre las penas, las iras. Sólo unas sábanas frías por el helador viento de la desgracia perciben el tiritar de un corazón que pesa por la impotencia del sufrimiento sin solución, por el cansancio de unos meses difíciles que sólo han precedido a otros duros, durísimos. 


El día a día es la única meta, el poco a poco un lema que no por gastado vale menos. Fuerza, joder, fuerza. Sólo se puede apretar los dientes y tirar, tirar y tirar, no agachar las orejas a pesar de la incontenible fuerza de la gravedad, que tira hacia abajo como si el acordeón se estuviera cerrando y el eterno retorno se estuviera convirtiendo en el último.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Lucha

Ha vuelto la lluvia a las calles, 
las sombras se difuminan en el gris de las aceras,
los tonos verdes se apagan,
y los azules quedan atrapados tras mantos de plomo mojado.
Flojean mis piernas en el abismo,
le miro a los ojos y trago sapos,
se está apagando;
pero la lucha es viva y cruel,
pues rumiando la derrota se pelea sin miedo,
y aunque las horas que pasan son combustible quemado,
es reinvertido,
pues nunca se puede parar,
nunca,
hasta la última hora hay vida,
esperanza de que sea una más.
Y es que ha vuelto la lluvia a enmarañarnos,
pero yo sigo mirando el Sol.

jueves, 20 de octubre de 2011

Patadas

Me dan ganas de cerrar la puerta. 
Cerrar la puerta a patadas. Que me sangre el pie y se me rompan todos los huesos de los dedos de los pies mientras la puta puerta se quede atrancada. Que nadie pueda volver a traspasarla, que nadie siquiera pueda asomarse. 


Lo jodido es que las ventanas tienen los cristales rotos. 

domingo, 16 de octubre de 2011

Inventos paliativos

Te invento porque no puedo besarte,
olerte,
aspirarte,
ni abrazarte.
Te invento porque no puedo sentirte,
mirarte,
acariciarte,
lamerte,
desnudarte,
ni puedo disfrutarte.
Te invento para difuminar un segundo mi impotencia ante no poder respirarte,
acostarte,
tocarte,
morderte,
sonreírte,
jugarte,
follarte.
Te invento para paliar mi insomnio y poder soñarte,
imaginarte,
pensarte,
recrearte,
recordarte.

Ya ves,
sigo con el vicio de extrañarte.

viernes, 14 de octubre de 2011

I gave you all



Mumford & Sons - I Gave You All

lunes, 10 de octubre de 2011

Aparcado

Del amor dicen que lo peor es cuando desaparece.
Pero cuando se queda dentro,
enquistado,
atrapado por las sábanas negras que otrora nos unieron
y ahora no son más que oscuros muros,
¿qué?

Tortura verse en medio de nada;
no es tristeza,
ni siquiera hay llantos con los que desahogar el alma.
Es un coche aparcado en un vacío sin Luna,
un erial inerte,
una sequía voraz agrietando mis recuerdos,
los que por inolvidables intento olvidar,
pero ya no tengo gasolina;
eh,
las fuerzas no son infinitas a pesar de todo.

Ahora no soy más que un escuálido despojo de versos,
miserias líricas en estado de pánico,
páginas y páginas de poesía chillona en el maletero de ese coche bajo un cielo sin Luna.
Supongo,
que del amor al miedo sólo hay un silencio de distancia.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Humo

Hay tormentas que llevan a calmas borrascosas,
oscuras,
obscenas.
Tinieblas en paz,
silencios pausados en la eternidad de lo efímero,
un refugio al descubierto.
Bajo el cielo raso la tranquilidad de la batalla terminada;
el día después,
los muertos,
corazones hambrientos que ya no clamarán por sus latidos,
los rescoldos del deseo humeantes,
ajenos,
podridos.

domingo, 2 de octubre de 2011

Postales

Ver caer la lluvia por la ventana es una postal típica de melancolía,
y yo lo que quiero es mojarme los pies con el rocío que baña el césped al amanecer.
Abrir la puerta a sonrisas desconocidas,
que las gotas sean de sudor y no de sangre:
que un día pasen y vean:
la felicidad abarrota las cuatro patas de mi cama,
mi colchón ruge cánticos de aliento
mi almohada humedecida saluda al Sol con una mueca.

jueves, 29 de septiembre de 2011

Instants fragiles

"Je savoure ces instants fragiles..."
"Yo saboreo momentos frágiles..."


Con que poquitas palabras se puede crear una frase hermosa, llena de personalidad, y que a mi, particularmente, me hace revolverme en la silla. 
Para bien.


Y con unas pocas palabras más, esta canción.


viernes, 23 de septiembre de 2011

Otoño

Fresca es la noche de otoño,
otoño que no te he vivido,
otoño que no he paseado abrigado a tu lado,
otoño que añoro por desconocido;
desconocido para mi el tacto de tus manos enguantadas,
de tus manos frías,
de tus manos agarrando hojas secas y amarillas;
amarillo mi rostro ajado,
mi rostro transformado en una máscara de acero;
inoxidable pensé hace ya que era mi corazón;
corroído por un verano seco,
seco mi paladar por un verano seco,
seco mi lecho por unos ojos cerrados;
cerrado el bar de la esquina,
el cerrojo de mi puerta,
mi jardín de los recuerdos;
cerrado, todo está cerrado.


Fresca es la noche de otoño,
otoño que rabio en su inicio,
otoño que impotente me expone,
otoño que es luz que agoniza,
que es noche brumosa,
otoño que precede al invierno;
un invierno diviso a lo lejos,
lejos no veo más que al invierno,
el invierno se cierne en mi pecho,
en mi pecho sólo el invierno;
invierno de manta y estufa,
estufa en mi cráneo desierto,
desierta la noche en invierno;
invierno que viene,
invierno que viene solo,
invierno que viene frío.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Conato de huida

Huir de falsos conatos de pelea.
La luz está apagada y el pasillo de mi casa lleno de transeúntes,
vagando, 
inertes al son de oscuras melodías del fracaso.
El mundo se hunde y no sé nadar,
y aunque trago agua con soltura,
digo yo que habrá al menos una oportunidad,
algún último cebo para desperdiciar el tiempo ya perdido.
Un pasatiempo vulgar el entrar en casa
y en la nevera,
nada que respirar.
Decía que huí de falsos conatos de pelea;
es el miedo,
trascendental figura humana que toma las riendas de vidas al azar,
¿el miedo a qué?
A volar.
Alto,
muy alto,
donde de todo me pueda esconder:
de los transeúntes de mi pasillo,
de las melodías que decoran la deriva del planeta,
de neveras vacías
Y sobretodo de corazones pinchados,
rotos
y arruinados.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Pintando

Quisiera ser pintor,
para que las heridas abiertas fueran cicatrices por olvidar,
los miedos valentía
y los silencios no fueran más que nuestros ojos contemplándose.


Sólo pintaría un cuadro,
tonos pálidos y brochazos nocturnos,
respirar la pintura y elevarme,
aspirar hasta que no quedara un hueco de mi cuerpo sin el colorido veneno de tus mejillas,
detener el tiempo un instante
y después abrir mis venas al oxígeno asfixiado,
oxidar mi sangre,
aparcar la prisa en otro camino y tirar el pincel,
soplar hacia dentro de mis poros
y abrazar el lienzo.


Quisiera ser pintor,
para que los obstáculos fueran vencidos por flores,
que el resto del mundo fuera comparsa
y las noches orgías de cuerpos entrelazados.


Sólo pintaría un cuadro,
los disparos de tu mirada,
tus gritos atravesando mi sien,
tu pintalabios en mi lengua
tus dientes en mi piel
tus manos en las mías,
la noche, 
el día,
desayunamos mirando por la ventana,
nos miramos,
el cielo estalla
agárrame.

I can't get no sleep

Quiero saltar, bailar, sudar, levantar los brazos y gritar hasta ahogarme.


No por ser mítico deja de ser brutal.

jueves, 8 de septiembre de 2011

El silencio

El silencio es duro como un martillo golpeando un yunque que más que moldear desfigura el hierro candente, lo machaca incansable en estos días donde ecos pasados estallan en mi propia cabeza, mezclándose diabólicos con las mecánicas embestidas del martillo. No existe un rincón que atenúe la brutalidad sonora del silencio golpeando; no puedo huir porque no me persigue, me espera allí donde voy y a la vez, me acompaña en el camino. La opresión fluctuante entre la sien y el pecho, la sequedad mental, la debilidad de mis latidos avasallados por la fuerza descomunal de la peor de las elipsis, y un océano de nada surgiendo majestuosamente terrorífico a mi alrededor, quedando mi cuerpo entregado; una isla deshabitada ya de razones, sobreviviendo por meras sensaciones que obligan a continuar la espiral. Una y otra vez, sube el martillo, baja y golpea, sube el martillo, baja y golpea. La terrible sensación de un silencio despiadado que ataca y perfora la fragilidad de un sentimiento que de puro es endeble.


El silencio es dulce como un baño tibio a la luz de una vela. Dormir mecido en las sábanas suaves con tu cuerpo rozando ligero el mío, ese silencio de tu respiración posándose sobre mi brazo, envolviendo con una tela de armonía la pasión saciada. El cosquilleo de tu aliento en mis labios como un violín afinado, tus ojos cerrados surcando territorios inexplorados, mis ojos abiertos surcando tu piel infinita. Las mejillas rosadas, tu lengua que atravesó mis trincheras hasta lo más profundo de mis entrañas, tus dedos callados que acariciaron mi satisfacción, tus piernas exhaustas que enredaron mi camino hasta dirigirlo sólo a ti. Tu cuerpo dormido en calma, en el delicioso silencio que inunda mis oídos.

martes, 6 de septiembre de 2011

Camino. Tropiezo.

Camino,
tropiezo.
Y tropiezo.


Hay piedras que cuanto menos se ven más daño hacen,
afiladas y con aristas,
ocultas.
La arboleda me alcanza tras la caricia de las flores,
flores con pinchos,
agujas que no se sienten hasta que la soledad del bosque camufla el cielo,
y la oscuridad cae a plomo,
violenta, imprevista.


Pero me levanto,
camino,
tropiezo.
Y tropiezo.


Busco el Sol y bajo él las flores,
el sendero,
¿dónde está el sendero?
No sé volver atrás,
así que avanzo,
camino,
busco flores,
busco el Sol que me devuelva la sonrisa,
supongo que cuando quieres algo el tropezar es otro paso más.


Camino,
camino.
Y camino.

viernes, 2 de septiembre de 2011

En caída libre

Tus besos puro fuego,
para los que el agua no sirve.
El campo con puertas es jaula,
no hay llave que cierre la nuestra,
¿no lo sabes?
El fuego entra,
sale,
las verjas inexistentes no son nada,
sólo miedo.
Y el miedo quema,
a mi también.
Para huir de él salté al vacío,
salté y ahora,
en caída libre,
estiro los brazos, sonrío.

martes, 30 de agosto de 2011

Sobredosis de energía

Me los inyecto en vena para hoy.




domingo, 28 de agosto de 2011

Canção pra não voltar


"Não volte pra casa meu amor que aqui é triste
Vá voar com o vento que só lá você existe
Não esqueça que não sei mais nada
Nada de você
Não me espere porque eu não volto logo
Não nade porque eu me afogo
Não voe porque eu caio do ar
Não sei flutuar nas nuvens como você
Você não vai entender
Que eu não sei voar
Eu não sei mais nada".


A banda mais bonita da cidade

miércoles, 24 de agosto de 2011

Despierto

Despertando a cada latido,
observando que seguías allí con tu mirada oculta en los sueños,
mientras los míos estaban delante de mis ojos.


Tu pecho desnudo subiendo,
bajando;
mi mano agarrando la tuya,
recorriendo tu brazo inerte y mi boca bebiendo de tu pelo revuelto,
el fragor de la batalla tan solo ya humeando,
pero mis entrañas incendiadas
y yo embebido de ese fuego,
mirando,
contemplando en la penumbra tus rescoldos:
los labios finos, rosados, saciados;
las manos blancas, largas, desgastadas;
los pechos escuetos, serenos, besados.


Tu corazón marcando el paso,
tu cabeza desentendida entregada al sueño 
y tu sexo recuperándolo.
Y yo perdido en ti.

lunes, 22 de agosto de 2011

Pura droga sin cortar

Puro deseo.
Y como si fuera droga,
tan puro es, que mata.
Atraviesas mi respiración con el aguijón que es tu lengua,
me quitas el aire, 
traspasas mis pulmones y recortas mi corazón con la forma de tus ojos,
siempre tus ojos.
Me desmayo en tus labios
mientras muros de papel caen y se esfuman, 
nosotros volamos en una espiral huracanada,
se me nubla la vista y me ciega tu silueta,
me vuelvo a desmayar en tus labios con la sensación de que no quiero recuperar la consciencia,
y de que quiero lo que nunca dejé de querer.
Es puro deseo,
pura droga sin cortar.

sábado, 20 de agosto de 2011

Besos abruptos

Es que aun recuerdo la noche en la que los besos surgieron abruptos,
y en la calle las palmas soñaban a nuestro alrededor;
yo sordo,
escuchaba sólo nuestras respiraciones entrecortadas por las lenguas hambrientas.

jueves, 18 de agosto de 2011

(H)orquídea

Cultivaba orquídeas.


Y me dan ganas de escribir orquídea con hache. Una hache muda que no se oiga pero se sienta, se padezca, se entrometa por los poros de la piel y cale hasta los huesos de quien se atrevió a romper el hábitat más preciado del mayor amante que tuvo. La miel de sus labios rezumaba intensidad cuando la tenía cerca, salivaba como cualquier perro de Pávlov sólo con imaginar su aroma, temblaba su frágil corazón al pronunciar su nombre y su mirada centelleaba como una noche veraniega cuando encontraba a centímetros la claridad y el osado brillo de los ojos de quien amó en un crudo silencio.


Porque el silencio suele ser crudo. Salvaje.


Jóder, ¿tan difícil es entender que no quería salir? La luz que buscaba no era la del Sol, y sus palabras donde mejor encontraban acomodo era en sus cuadernos y no en los oídos de nadie, pero el engaño y la traición a veces son más poderosos que cualquier otro arma. La violación de una intimidad tan celosa fue el mayor castigo que pudo soportar, y tras segar el tallo de cada una de sus flores, murió con ellas.


Disimuló cada uno de los movimientos de su vida tan sesudamente, que cuando le encontraron, ni siquiera sus piernas danzaban, inertes, bajo su cuello estrujado por la soga que se sintió obligado a utilizar.

viernes, 12 de agosto de 2011

Cansancio

Estoy cansado de escribir amarguras,
de lamentar la falta de presente y de extrañar un pasado cada vez más lejano,
quiero volar hacia un futuro feliz; utópicamente feliz,
si acaso;
me gustaría poder volver a abrazar y sentir que mi corazón se para a escuchar su propio latido,
bailar a solas con mi propia alegría
y saltar gritando al viento sobre las cenizas de incendios extinguidos.
Estoy cansado de dormir 12 horas y despertarme agotado.

domingo, 31 de julio de 2011

Noches de verano

Inolvidable concierto de Ludovico Einaudi anoche en Madrid.


Mis besos se ahogaron en las notas del piano,
yo me ahogué en un abrazo cargado de dudas.
Y es que son preciosas las noches del verano.

Inmejorable final. 
Estremecedor. 




Si hubiera sonado lo que tú deseabas y yo ansiaba pero temía... 
No creo que hubiera podido sujetar cada pedazo de mi cuerpo.

martes, 26 de julio de 2011

Last Flowers

And if I am gonna talk,
I just wanna talk.
Please don't interrupt,
just sit back and listen.
Cos I can't face the evening straight,
you can offer me escape.
Houses move and houses speak,
if you take me then you'll get relief,
relief, relief, relief...



Silencio.

viernes, 22 de julio de 2011

Encerrado

El final está lejos.
Siempre.


A veces, incluso, toca encerrarse.
O que te encierren.
O despertar encerrado cuando te dormiste bajo las estrellas.



Pero supongo que los barrotes están para doblarse.
O no están para eso,
pero sigo haciendo fuerza.

lunes, 18 de julio de 2011

Diálogo en una mañana de encuentros

ROBERTO y VERÓNICA salen del videoclub. Comienzan a caminar.


VERÓNICA
¿Por allí?


ROBERTO
Si, por donde quieras.


VERÓNICA
Es que hay un lugar allí que me encanta. Es muy... Tranquilo, acogedor, no sé, diferente.


ROBERTO
Bueno, en este barrio...


VERÓNICA
¿Qué?


ROBERTO
Que hay sitios increíbles, y desconocidos, que es lo mejor. Es un barrio precioso.


VERÓNICA
Si, lo es.


Caminan sin prisa. De vez en cuando uno mira de reojo al otro, nunca cruzan miradas.


VERÓNICA
¿Vives por aquí?


ROBERTO
No, qué más quisiera yo, vivo cerca del río, pero más para abajo de donde me viste el otro día. Pero... Me encantaría poder vivir en cualquiera de estas calles.


VERÓNICA
Si, es genial vivir aquí.


ROBERTO la mira.


ROBERTO
¿Tú...?


VERÓNICA asiente.


VERÓNICA
Es una suerte. Es un piso muy antiguo, de mi familia, pero es encantador vivir ahí. Además es interior, silencioso, vives cerca de todo pero con una calma increíble, adoro mi casa.


ROBERTO
Es una suerte, eso.


VERÓNICA
Si, no me quejo, desde luego.


ROBERTO
Yo de vez en cuando miro.


VERÓNICA
(divertida)
¿El qué miras?


ROBERTO
Pisos.


VERÓNICA
¿Pisos?


ROBERTO
Si, pisos.


VERÓNICA hace un gesto de no entender.


ROBERTO
(irónico, bromeando)
No tengo dinero para salir de casa de mis padres, y mi concepto de estabilidad laboral es un contrato de 6 meses, pero cuando cobro un sueldo miro pisos, por si acaso me renuevan en ese curro de mierda que si me meto en un piso puede que sea el trabajo del resto de mi vida de mierda.


VERÓNICA se ríe. ROBERTO también.


VERÓNICA
Bueno, la esperanza...


ROBERTO
(interrumpe)
La esperanza no la pierdo nunca con nada, tranquila, si por esperanza...


VERÓNICA
Nunca has de perderla. Sino, la vida se hace más difícil, hazme caso.


ROBERTO la mira, preguntando con la mirada "¿por qué lo sabes?"


VERÓNICA
Quiero decir... Bah, olvídalo.


ROBERTO sigue mirándola con la misma pregunta en su mirada. VERÓNICA sonríe, algo más tensa.


VERÓNICA
No preguntes.


Caminan un rato en silencio. De repente, ROBERTO se empieza a reír. VERÓNICA le mira.


VERÓNICA
¿Qué pasa?


ROBERTO
Esto es un poco raro, ¿no?


(...)