Love, Hate, Love

Love hurts

"Love hurts, love scars, love wounds and marks..." 

Cuentos

Un cuento breve,

herida abierta, profunda.

Sonrío mientras saboreo lágrimas dulces,

amargas.

Porque vivirte me ha mezclado los sabores,

y ahora puedo reír llorando.

Ya no tengo manos para acariciar tus sueños,

ya no vuelan mariposas dentro de mis ojos;

mi piel ha dormido el deseo.

Pero pervive el recuerdo,

en esta noche eterna,

esta noche de Sol negro,

invencible.

Un cuento breve,

un cerezo en fugaz flor,

una brizna en un jardín invisible,

un susurro,

un beso robado ayer,

y no hoy.

Fue un cuento breve

viviendo esta noche eterna.

Poesía

Esta poesía es mi isla de mentira,

mi patria prometida y mi país de nunca jamás,

aquí vivo mis utopías, 

mi edad dorada,

aquí hago realidad mis sueños.

Ya escribió Aristóteles:

"la Poesía es más verdadera que la Historia,

porque ésta dice las cosas como fueron,

y la Poesía, como debieron haber sido".

Y otras muertes

Supongo que debajo de tu falda

la primavera sigue llegando antes.

Hoy hace frío.

El cielo no amenaza con mojarme los recuerdos

pero no puedo prometer que no haya llorado.

Nunca he pensado que sea ridículo ver a un hombre llorar,

sin embargo si el que llora soy yo

ni siquiera puedo sentirme hombre.

Hace frío.

La mayoría de las veces

el clima depende más de con quién estés

que de la temperatura que haya.

No tienes ni las más remota idea

de como de grande se hacía el sol

cada vez que me besabas.

Y es imposible no llegar a amar ciertos errores

cuando fuiste tú la mayor equivocación de toda mi vida,

cuando para volver a la inocencia

tengo que recordarte suspirándome al oído

con el aire robado de algún beso.

Estoy seguro que el levante sigue soplando fuerte

para llevarse tu perfume,

que tu nuca cuando te recoges el pelo

sigue pareciendo una isla perdida del pacífico.

Y es que cualquier naufragio

es mejor que navegar sin ti.

Suena una canción que te conoce,

en un acorde de la tercera estrofa

he vuelto a perder el equilibrio.

Lo peor de caer no es el cómo

si no el donde.

A toda esta madrugada le cabe tu nombre,

tengo heridas de folios en blanco en las muñecas

me desangro en azul sobre el escritorio.

La realidad es que siempre he sido tan poeta

como ha querido tu ausencia.

Y hace frío.

La última vez que bebí para olvidarte,

acabé olvidando que bebía.

Es jodidamente triste.

A veces el amor se olvida de que existes

y cuando digo el amor, digo tu nombre.

Supongo que ya no tienes aquel vestido 

en el que mis manos aprendieron

el verdadero significado de la palabra coño.

Aquella camisa escotada 

que derretía el hielo de las copas.

Que ya no descruzas las piernas esperando

que alguien acierte el color de sus sueños.

Y supongo que tampoco te hace falta.

Y estarás en algún lugar sin posdatas,

con los pómulos coloreados 

y esa sonrisa de quien sabe que tiene alas,

haciéndole el amor a los escaparates de un centro comercial,

comiendo caramelos de colores

y mintiendo sobre tu edad

al conjunto más sexy de una tienda de lencería.

Con la primavera floreciendo debajo de tu falda,

quizás sin saber que de aquí

te llevaste el verano para siempre.

Y hace frío.

 

 

E. Pérez Vallejo, "De Laura y otras muertes".

Hopeless Wanderer

"So when your hope's on fire
But you know your desire
Don't hold a glass over the flame
Don't let your heart grow cold
I will call you by name
I will share your road"

Resaca

La fractura temporal que asola la mente cuando se pierde la ilusión es como un macabro juego a la elección de la peor parte de nosotros mismos. Un mordisco que oscurece aun más las sombras y opaca los cristales de la realidad hasta convertirlos en meros muros donde golpear la cabeza una y otra vez, una y otra vez hasta abrir brechas más grandes que las lágrimas derramadas. No queda más que reclamar la llegada de un suspiro que te traslade aun por una décima de segundo al resquicio de tu corazón aun sano, tierno y poderoso como para enviar sangre a ese cerebro que se oxida sin remedio ante la inútil rutina y la inercia más brumosa. Fuimos un cuento breve que leeré mil veces mil, repasaré todas esas palabras que un día fueron el espejo de una realidad que de imposible me desgarró la vida, esa mirada que de penetrarme me inyectó el veneno más dulce y más amargo, esos labios que fueron los más amados y ahora son imanes poderosos que me saben a vacío y a precipicio, repasaré el corazón lastimado por un huracán que llegó revolvió y se marchó dejando un desorden integral que con el tiempo está perdiendo la cordura, apuraré cada vaso vacío que encuentro al despertar entre infames despertares nauseabundos con la cabeza al borde del estallido, buscaré sobre todo un lugar donde la fractura temporal se difumine y desde donde reclamar esa décima de segundo que alivie el sórdido dolor de esta resaca sin fin.

Palabras perdidas

Voy a buscarte, 

en la espiga o en el Sol

que la ilumina.

"El Haiku de las palabras perdidas"

Andrés Pascual.

Siempre quedará Cortázar

No me des tregua, no me perdones nunca. 
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves. 
¡No me dejes dormir, no me des paz! 
Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente. 
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante; 
tállame como a un sílex, desespérame. 
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos. 
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas. 
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. 
No me importa ignorarte en pleno día, 
saber que juegas cara al sol y al hombre. 
Compártelo. 

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, 
lo que nadie te pide: las espinas 
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, 
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Julio Cortázar

Encuentro

"En los años 70, Marina Abramovic mantuvo una intensa historia de amor con Ulay, y pasaron 5 años viviendo en una furgoneta realizando toda clase de performances. Siguieron creando a través de varias obras hasta que en 1988, luego de varios años de tensa relación, Abramović y Ulay decidieron hacer un viaje espiritual: el que daría fin a su relación. Ambos caminarían por la Gran Muralla China, comenzando cada uno por los extremos opuestos y encontrándose en el centro. Abramović concibió esta caminata en un sueño, y le proporcionó lo que para ella era un fin apropiado y romántico a una relación llena de misticismo, energía y atracción. 23 años después, en 2010, cuando Marina ya era una artista consagrada, el MoMa de Nueva York dedicó una retrospectiva a su obra. Dentro de la misma, Marina compartía un minuto en silencio con cada extraño que se sentaba frente a ella. Ulay llegó sin que ella lo supiera, y esto fue lo que pasó..."

Cine español

Viendo la resaca que ha dejado la entrega de los Goya de ayer, me quedan varias reflexiones dando vueltas por la cabeza... Porque se arman unos debates interesados con el fin de desprestigiar a los cineastas que da verdadero asco (esos mismos que desprestigian a los maestros, a los médicos, a los mineros o a los estudiantes, da igual, el caso es echar a los pies de los caballos a todo aquel que ose ser crítico).

- El cine español quizá no sea el mejor del planeta, pero viendo mínimamente algunas películas españolas cada año se aprecia que hay películas muy buenas, buenas, regulares, malas y horribles. Como en todos sitios. De hecho aquí llegan multitud de basuras hollywoodienses sobretodo, pero también europeas o de otros sitios. Incluso me atrevo a decir que la mayoría quienes repiten eso de que "el cine español es una mierda" sólo consumen cine palomitero americano, y las únicas películas españolas que les gustan son en las que salen los actores guapetes y jovencitos de las series de Antena3 o Tele5.

- Tenemos ahora mismo el IVA cultural más alto de Europa. La destrucción de la cultura en todas sus formas es un objetivo claro de quienes dirigen el país, a los hechos me remito. Con lo cual, el Ministro Wert o el desgraciado que sea está obligado al menos 1 vez al año a escuchar a ese sector al que está matando con sus políticas. Evidentemente, a esta gentuza le interesa tener un pueblo culturalmente precario, ya lo dijo Tarja Kaarina Halonen (ex presidenta de Finlandia): "un pueblo educado no permite corruptos ni incompetentes".

- Subvenciones. Es muy cansino este tema. Porque se empezó a usar hace unos años como arma arrojadiza por parte de un sector político-mediático con claros intereses, y han contagiado a una parte de la ciudadanía que lo suelta como un mantra. El apoyo estatal al cine (y a la cultura en general) es bastante escaso en España, sólo hay que compararlo con el resto de países de nuestro entorno, donde se potencia enormemente la industria cinematográfica con ayudas directas y sobretodo indirectas (exenciones fiscales, cuotas...) que favorecen la generación de INDUSTRIA, que es lo que la falta a este país, industria cinematográfica. Obviamente, no interesa que esta industria exista como tal, prefieren que sean empresarios/cadenas de TV quienes patrocinen/financien películas (Cerezo, TeleCinco, Antena 3...), es más seguro para la oligarquía dominante eso a que el cine sea de los cineastas y no de los poderosos a los que les importa un pito la cultura. Que las subvenciones están mal gestionadas eso es seguro, por cierto.

- Y por último y más importante, si cada uno no puede expresar sus opiniones en público si es que tiene la opción mejor nos exiliamos del todo de este país de mierda donde vivimos. Cualquier sector que tenga la oportunidad y el espíritu de lucha suficiente está poniendo el grito en el cielo ante las políticas sociales, sanidad o educación, además de la injusta fiscalidad o la corrupción. ¿Por qué el cine debe ser dócil al deseo de los poderosos de que no exista la crítica? ¿Precisamente un sector que se dedica a contar historias no está en la casi obligación de contar esta también?

No rest

Poema

No sé, 
me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias 
o como pasas de higo; 
un cutis de durazno o de papel de lija. 
Le doy una importancia igual a cero, 
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz
que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias;

¡pero eso si!
—y en esto soy irreductible—
no les perdono,
bajo ningún pretexto,
que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Después de conocer a una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay una diferencia sustancial
entre vivir con una vaca
o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos,
soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

Frágil II

Una brizna de hierba,
el recuerdo de tus labios,
un suspiro,
un buenos días susurrado,
la piel de tu cuello,
una orquídea en tu pecho,
la suerte esquiva,
una voz dormida,
una fuente congelada,
un resquicio en la puerta.

Todo es frágil.
Frágil...

Como el recuerdo,
como el rocío de la mañana,
como el roce de dos pieles.
Frágil.
Una vela,
unas notas de piano,
un abrazo de madrugada,
o de día;
un abrazo nuestro, 
frágil.

Tú,
y yo también.
Frágiles.

Frágil

Frágil.

Dos manos unidas.

El destello azulado de una libélula.

Un rayo de Sol en invierno.

Frágil como un deseo,

como la nieve recién caída,

como el cristal de mi ventana.

Frágil como la flor que crece en un pequeño vaso,

como un amago de sonrisa,

como el sueño de los peces.

La belleza de un amor traspapelado,

la mirada huidiza,

el palpitar acelerado.

Frágil.

Tanto que aviva llamas,

congela el agua,

seca lágrimas.

Frágil.

Frágil. 

La palidez de un rostro hermoso.

El brillo de unos ojos de color desconocido.

El aliento que respiro.

Paraíso mágico

Pocas veces he disfrutado de algo tan diferente y armonioso. 
Difícil en los tiempos que corren, tan propensos a una originalidad artística discutible.

Actos de fe

A veces escribir es un acto de fe.

Tropezando como siempre pero sin hacerlo público me he sentido extraño. Más de cuatro años expulsando mi mierda en este rincón para acabar sintiendo la violencia de la falta de intimidad, o de la exposición de las debilidades mejor dicho, y de repente apartarme de todo eso. Aislarme, algo que no me es desconocido, pero aislarme, al fin y al cabo.

Decía que a veces escribir es un acto de fe, una obligación, un entregarte en las manos de "otro", un otro que no es nadie más que tú mismo, pero quizá sea más fácil sentir que esas letras surgen de otras manos, de otra mente, que ese sentimiento no es tuyo, que esa sensación terrible que te martillea en la sien es de un tercero, un ser invisible que es -por llamarlo de alguna manera- un contenedor de escombros personales. Pero cuando te vas a dormir te das cuenta que de repente todo eso vuelve a caer a granel sobre tu cabeza, a modo intruso, arramplando con la supuesta tranquilidad que creías lograda tras volcar la consabida mierda en ese falso retrete que no es más que un boomerang de eterno retorno. 

En fin, que empezaba queriendo hablar sobre una cosa y he acabado hablando sobre nada en realidad. A veces pasa, me pasa. 

Cosas de mi confusión mental.

Hastío

Esto ha sido hoy en Tarragona.
Una más. Ya ni extraña, ni se hace raro, ni siquiera nos asusta.

Pegan a un niño que va con dos señoras, a esa chica que simplemente les grita... No quiero opinar. Vedlo, simplemente vedlo.

Este es el país en el que vivimos, aquí es donde el estado del bienestar se va a la mierda, donde nuestros derechos laborales cada vez son menos y más parecidos a los que había... No sé, hace mucho. La sanidad pública empieza a convertirse en un viejo muñeco de trapo al que se golpea sin pudor, la educación y la cultura se diluyen porque quienes mandan saben que un pueblo ignorante e inculto es dócil.

Quizá esta huelga no haya valido para nada, sólo para desahogarnos un poco gritando cuatro consignas en las calles de nuestras ciudades. Seguramente. A algunos nos ha valido para hacer un poquito de deporte, huyendo de las cargas policiales provocadas por infiltrados en algunos casos, y por imbéciles a los que les importa una mierda la causa de la manifestación, en otros.

Me cuesta cada vez más hacerme la pregunta de porqué somos tan insolidarios con nosotros mismos, de cómo viendo la situación que tenemos en nuestro día a día, aun alguno es capaz de decir que no secunda la huelga porque lo que necesita España es que trabajemos duro para salir de la crisis. En serio y con perdón, una polla. Di que no secundas la huelga porque eres de derechas y estás de acuerdo con las medidas que están tomando, di que no puedes permitirte perder un día de sueldo porque tus hijos no tienen que llevarse a la boca si te dejas 30€ a fin de mes, di que en tu empresa te han amenazado (más o menos veladamente) si ejerces el derecho a huelga... 

Si llegamos, veremos a nuestros nietos ser explotados, humillados aun más de lo que nosotros lo estamos siendo. Supongo que sufriremos viendo como ha seguido cambiando nuestro mundo alrededor, como las leyes laborales han continuado restando derechos al trabajador y la "flexibilidad" ha aumentado hasta límites que ahora ni imaginamos. Nuestros ignorantes nietos (la educación se habrá acomodado perfectamente al sistema neoliberal y cumplirá su misión) ni siquiera se preguntarán por los derechos civiles y sociales que una vez existieron en España porque no los conocerán, y acudirán a una sanidad que será meramente de beneficencia, porque será complicado acceder a la sanidad tal y como la conocemos ahora. El que pueda pagar, que pague, y el que no, que se de la vuelta; algo que también sucederá en lo que llamamos "Justicia", donde las tasas judiciales para iniciar cualquier proceso serán tan caras, a partir del 1 de enero de 2013 lo serán, que en una gran parte de los casos no habrá dinero ni fuerzas para afrontarlas.

Y quizá lleguemos los que ahora tenemos 25 años a 70, y echando la vista atrás, pensemos que vaya, es verdad, aquellas huelgas no valieron para nada. Pero quienes no lucharon por su futuro, ¿cómo mirarán a los ojos de sus hijos o nietos? De lo poco que no nos pueden recortar es la dignidad, ella sólo depende de nosotros. Hagámosla valer, o intentémoslo, como poco.

Bon Iver, 28-10-2012

Sonaron los primeros acordes de Perth y se hizo el silencio en la pista; estallaron los tambores, esos jodidos tambores que aun percuten mis oídos, y fue como entrar en un mundo paralelo donde las sensaciones se dispararon hasta el infinito. La potencia con la que las dos baterías trabajaron mandaron a la mierda la difícil acústica de Vistalegre, un mar de ecos en algunas ocasiones pero nada grave, por suerte.

Con Minnesota, Michicant y Towers -impresionante aparición estelar de los instrumentos de viento, que montaron un huracán que nos agitó a todos- se generó el ambiente íntimo y cálido que pedía la fría noche madrileña hasta alcanzar otro de los grandes momentos con Creature Fear, una joya servida bajo la grave voz de este tipo barbudo y un poco ermitaño que es Justin Vernon, y que fue coreada en su crescendo guitarrero final como uno de los mejores temas de su primer disco. Poco a poco avanzábamos en este concierto que se estaba tornando casi mágico, en un ambiente mezcla de expectación ante lo que estaba por venir y admiración por lo que se iba viendo. 

Con Woods llegó el silencio, un par de focos blancos iluminaron la figura de Vernon y él jugó con su voz y una máquina de loops para desgranar con soltura un tema extraño, de difícil digestión, hermoso y enormemente ovacionado. Hasta aquí una primera mitad de concierto elegante, en la que con sus temas menos "populares" consiguió que nos entregáramos a su música, a sus músicos, y a un sonido tan particular como magnético, sutil y delicado, vivo.

Llegó Holocene. Y se descosió. Las emociones saltaron por los aires con los increíblemente bellos acordes de las guitarras, esa voz que ahora era aguda y susurrante, y un tema que ya es eterno. Inolvidable. De ahí a un sólo de viento precioso para enganchar con la rompedora Blood Bank, un tema triste, frágil y precioso en su versión de estudio y que Bon Iver lanzaron como un épico himno de rock, sin concesiones. Gigante. 

Entonces, Vernon agarró su guitarra de tocar Skinny Love y a muchos nos entró un cosquilleo... Surgió una sonrisilla melancólica general y coreamos cada sílaba de la letra de una de sus canciones míticas: "Who will love you? / Who will fight? / Who will far behind?" Un clímax con el que se tocó techo, pero no para bajar sino para seguir subiendo más arriba. Calgary nos transportó por un mar de bellas melodías hasta Beth/Rest, que entró poco a poco, alargando un inicio que hace temblar de emoción. Algunos dicen que recuerda a Peter Gabriel, a mi me suena celestial, como un aliento tibio en una montaña fría, un empujón de vida al borde del precipicio. Y dijeron su primer adiós triunfadores, con una ovación cerrada de los que allí estábamos absortos, sabedores (ellos y nosotros) de que aun quedaban los bises, y qué bises.

En su inglés americano, Vernon nos contó lo que venía, que como era su primera vez en Madrid nos explicaba que primero flojito y poco a poco más fuerte, quería que le acompañáramos con esa frase que quienes aun no le habíamos presenciado en directo esperábamos casi ansiosos. Llegaba The Wolves. Inició los primeros acordes, su voz en falsete lanzó la escueta letra y cuando tenía que ser, fue. "What might have been lost" fue aupándose por encima de cualquier otra frase posible y el trance que supuso fue importante. Desgarró su voz él y nosotros en el doble aullido que cerraba otro de sus hits, para que, sin lugar a la pausa, llegará la deliciosa For Emma como colofón delicioso a una hora y media emocionante y de pura música.

Raíces y alas

"Sólo dos legados duraderos podemos dejar a nuestros hijos: uno, raíces; otro, alas".

Hodding Carter.

* No soy de citas, pero ésta en particular me ha impresionado. Y más en estos momentos de involución social, represión y vergüenza.