Errores

Mirar al miedo a los ojos,
cubrir con la manta la memoria
y chapotear en un fango de recuerdos,
sólo,
sentir como si no pasara nada,
lamerme los labios secos con la lengua hinchada y,
y...
Y esta lágrima no es lágrima es error,
es recuerdo floreciendo envenenado,
el zarpazo de una bestia hambrienta que huye.

Conato de huida

Huir de falsos conatos de pelea.
La luz está apagada y el pasillo de mi casa lleno de transeúntes,
vagando, 
inertes al son de oscuras melodías del fracaso.
El mundo se hunde y no sé nadar,
y aunque trago agua con soltura,
digo yo que habrá al menos una oportunidad,
algún último cebo para desperdiciar el tiempo ya perdido.
Un pasatiempo vulgar el entrar en casa
y en la nevera,
nada que respirar.
Decía que huí de falsos conatos de pelea;
es el miedo,
trascendental figura humana que toma las riendas de vidas al azar,
¿el miedo a qué?
A volar.
Alto,
muy alto,
donde de todo me pueda esconder:
de los transeúntes de mi pasillo,
de las melodías que decoran la deriva del planeta,
de neveras vacías
Y sobretodo de corazones pinchados,
rotos
y arruinados.

Lejos

¿Volvería? No.

Pero podía ir en su búsqueda, eso me quedaba como consuelo, al menos. Sabía que no iba a hacerlo, aunque no lo pensaba, simplemente soñaba con que una carrera bastaría para alcanzar de nuevo la recompensa que significaba; pero sólo eran pensamientos vanos, ni siquiera era escasa valentía, sino simple sentido común. La experiencia me detenía el ímpetu.

Y en la tenue oscuridad de mi habitación, sentí en ese instante que no todo estaba perdido. Sólo se había esfumado a otro lugar, había mudado, una huida silenciosa y discreta, como siempre acostumbraba.

Adiós

No había sueños.

Volaron en busca de mentes abiertas, dispuestas a dejarse llevar por ellos. Marcharon lejos, donde no pudiéramos ni sentirlos, tantas oportunidades habían dado... Hastiados de pesadillas huyeron.

No volverán.

Frío

Al norte y al sur,

mil pasos.

Al este o al oeste,

mil pasos.

Llámalo huir,

o de necesidad morir

sino lo hago.

Ahogado:

¿dónde hay O2?

Lo busco,

y no está,

no aparece

ni Google sabe,

así que yo...

Soy una foto antigua

en un arcón,

amarillenta

y raída,

ansiando salir,

ver la luz del Sol,

entre las nubes

pasar

y alcanzar

donde posar los pies

en este frío criminal

que me asesina

cada día.

Barrotes de hielo

alrededor,

apenas a 2 pasos

me cierran,

y quería mil...

Jodido.

No llego a tocarlos,

queman,

no puedo pensar en romperlos,

ni siquiera mirarlos puedo,

me asustan.

Engordan a cada segundo,

cierran sobre mi

sus paredes blancas,

húmedas

y amargas;

me agarrotan

de pies a cabeza.

¡Quiero escapar!

Dentro de mi,

el grito,

pero fuera:

terror.

Vencer al frío,

a la oscuridad;

desterrarlos de aquí,

o desterrarme yo,

no sé qué será mejor.