Besos imposibles

Un beso y mil años después,
una llamada,
atisbo de luz en las ciénagas,
un fulgor dorado,
una melodía que entiendo,
un paso allá que sigo,
reflejos,
soledades malentendidas,
miradas que escaman nubes,
que despojan al alma de voluntad
y lo devuelven a estados ancestrales,
originales,
cuando escuchabas música en la plaza entre los primeros lances,
manos aquí y lenguas allá,
ardor,
hambre,
ilusión apostada al número equivocado,
al inexistente,
al imposible que es el que nunca sale;
e insisto,
vivo en la insistencia
y en la insistencia me quema el Sol y me hiela el invierno,
me moja la lluvia y me seca el viento.

Un mes.
Te mueres viviendo un día a día que no es el tuyo;
olvidas cuando mirabas inocente,
olvidas que no siempre había un velo delante de tus ojos,
olvidas que no siempre se difuminó tanta vida en tan poco tiempo.
Tiempo,
sólo el tiempo borra las heridas que acuchillaron con saña,
olvida el tiempo que él mismo es culpable,
corre cuando quieres parar y se arrastra cuando quieres volar,
el tiempo,
fatal concepto que mide las penas y disuelve alegrías,
que alarga tormentos...
Un mes.
¿Es mucho o es poco?
Es un mes,
sólo tiempo,
tiempo para darse cuenta de la ausencia,
de la ausencia más presente,
la ausencia que levanta ampollas,
la ausencia que lastra una vida que ya no es la tuya sino una prestada,
violada, 
perturbada
y afligida por la suciedad de la añoranza,
de esa añoranza que es horrible y te violenta,
de esa añoranza que te dan ganas de reventar las paredes con tus propias entrañas,
esa añoranza que no palía una foto antigua,
esa añoranza que va tapándote los ojos a lo que era una vida,
la tuya, 
la realidad que ya no es tal,
que es otra,
que es ausencia, que es olvido,
que es recuerdos,
que es lágrimas,
que es impotencia y lamento y basura y cansancio.
Que es un mes, 
y que serán muchos.

Pintando

Quisiera ser pintor,
para que las heridas abiertas fueran cicatrices por olvidar,
los miedos valentía
y los silencios no fueran más que nuestros ojos contemplándose.


Sólo pintaría un cuadro,
tonos pálidos y brochazos nocturnos,
respirar la pintura y elevarme,
aspirar hasta que no quedara un hueco de mi cuerpo sin el colorido veneno de tus mejillas,
detener el tiempo un instante
y después abrir mis venas al oxígeno asfixiado,
oxidar mi sangre,
aparcar la prisa en otro camino y tirar el pincel,
soplar hacia dentro de mis poros
y abrazar el lienzo.


Quisiera ser pintor,
para que los obstáculos fueran vencidos por flores,
que el resto del mundo fuera comparsa
y las noches orgías de cuerpos entrelazados.


Sólo pintaría un cuadro,
los disparos de tu mirada,
tus gritos atravesando mi sien,
tu pintalabios en mi lengua
tus dientes en mi piel
tus manos en las mías,
la noche, 
el día,
desayunamos mirando por la ventana,
nos miramos,
el cielo estalla
agárrame.

Soledad sin recuerdos

Siento envidia de mis propios recuerdos, 
miro con resentimiento a mi interior,
a la subconsciencia más profunda de mi ser
que mantiene frescas las imágenes que mis ojos empiezan a olvidar.
El efecto de difuminado,
dañino,
corrosivo con un corazón que vomita su verdad
en las largas noches de un verano frustrado,
inquieto 
y padeciendo la terrible realidad del paso del tiempo,
la degradación de la viva imagen de la propia historia,
esa que no se escribe en libros,
sólo en arrítmicos y enfermos versos
para nadie más que la soledad.
Desgastada mente que empuja hacia abajo las sonrisas,
yacen bajo las vísceras quemadas del subconsciente impenetrable,
se esconde lo que me quedaba,
intangible, si,
pero lo que me quedaba.
La soledad no es soledad mientras no se escondan de uno hasta los recuerdos,
y desespera.
En las noches, esa soledad, 
desespera.

Mi primera combustión

Seis años después
reapareces y hablando sola,
resumes tu noria de vida en un solo café.
Y curado al fin, 
me permito el lujo de observar
tu pelo raro, y creo, 
que ahora fumas demasiado.
Y hablas como si te hubiera preguntado
de quién te vengabas
todo el tiempo que yo estuve a tu lado.

Y aun no sé
a qué diablos viene ahora tu llamada,
tiembla tu cuchara,
y eso nunca queda bien.
Di, 
di la verdad, 
llevas tiempo sin romper muñecos.
Pasados unos meses
alguien me ajustó de nuevo,
y queda un poco lejos
cuando me incendiaste
y ya soplaron las cenizas, 
volaron las cenizas.

Love of Lesbian - Mi Primera Combustión

Estado no disponible

El rastro de una época pasada queda incrustado en una telaraña de niebla. 
Momentos, instantes. 
Ya no importa ayer, el hoy es insignificante, el futuro... El futuro es una quimera.

Anoche soñé contigo - Kevin Johansen

Qué lindo que es soñar,

soñar no cuesta nada.

Soñar y nada más, 

con los ojos abiertos.

Qué lindo que es soñar,

y no te cuesta nada más que tiempo.

Espera, larga, inmensa

Y te vas.


Y te espero.


Que pase ya, que pase ya, sólo pienso en los segundos que corren -despacio-, en los minutos que se restan a las horas que faltan.


La impaciencia me consume, la impotencia me golpea, la imaginación me derrumba.


Tú allí. No estás sola y a la vez te siento aquí, conmigo, que estoy solo. Cuanta incongruencia, los deseos de mi corazón vuelan a la par que los tuyos, lo sé, lo sabes, vuelan, volamos.


No cojo el hilo hoy, no escribo pensando, tormenta en el papel, en mi cabeza, en mis ojos.

Píntame

Mi sangre nace 

de pálpitos brutales,

se fusiona con el viento

más allá del infinito alcanzado

a tu lado,

ahí donde toda pieza encaja,

donde mi cuerpo ha descubierto un lecho

en el que fundirse cada noche.

Un lecho soñado,

pero posible

de verdad,

posible.

Ahora píntame,

pinta esta piel que tiembla a tus roces,

reviéntala a brochazos de pasión;

con el color de tus ojos

inúndame hasta desbordarme

más aun,

más que la última vez,

tan brutalmente que mis imágenes sean borrosas,

que se empañen con la agilidad de tus gemidos,

ensordéceme hasta el fin,

envuelve mi memoria con un velo

inmune al tiempo

que aborrezco,

maldito,

difumínalo con tus caricias

y deténlo cuando alcancemos el borde de la locura,

ese éxtasis que me enloquece(s),

hazlo infinito mi amor,

susúrrame que olvide al tiempo,

que te tengo,

que me tienes,

y que guarde el paraguas

pues no lloverá más,

vamos a sonreír al Sol,

agarrarnos la mano y correr

locos los dos,

embriagados por el todo,

por la vida,

nuestra vida.

Gritos en silencio (II)

Un día lo tienes todo,
y durante tres no tienes nada.
Tres inmensos días,
con tres noches
infinitas,
la eternidad te engulle
y te devora,
el mar que antes te recogía de sus brazos
ahora te golpea,
envía sus olas poderosas
y te hunde,
la luz se difumina
ante tus ojos llorosos,
y los susurros que antes lamían tu oído
se han borrado en la violencia
de los segundos que pasan,
míseros,
de uno en uno,
acuchillando ilusiones
y a la vez,
corriendo deprisa
porque sientes que se acaba tu tiempo,
que se esfuma la posibilidad;
esa que anoche veías real
y que hoy...
Hoy lo ves todo mentira,
hoy padeces la traición
de los sentimientos
más puros,
las verdades se demuestran falsas,
los actos no acompañan las miradas,
las bocas,
ahora están solas.
Cuestión de matices,
vida normal aparentas,
y así,
con normalidad,
consigues normalidad,
nada más.
Las palabras más bonitas has dejado,
pero hoy tampoco dormirás aquí,
no besarás al amanecer
ni reirás abrazada a este cuerpo
deseoso,
de ti,
lo harás en otro lado,
y eso hiere,
mata lentamente a un corazón,
el saberte en otra cama,
en otra boca,
en otro cuerpo.


Y yo,
cansado de hablar en segunda persona,
me retrotraigo en mi interior,
cierro puertas y ventanas,
yo,
aguardo que salga el Sol de nuevo,
absorbo mis lágrimas en silencio,
en el silencio de mis gritos
y en el recuerdo de tus besos.

Revoltijo de pensamientos...

Robando besos al tiempo,

abrazándome a posibilidades remotas,

posibles,

esperanzadoras.

En tus manos está,

esas manos que acaricio con mi rostro,

que con mi pelo juego en ellas,

que las agarro,

cierro los ojos y vuelo

lejos,

tan lejos que no tenga que mirar a los lados,

tanto que deje de robar tus besos al tiempo,

tanto que el tiempo deje de robarme tus besos.

Doy un paso adelante,

confieso,

lo que jamás debí decir,

palabras vedadas,

tabú

(como nosotros).

¿Cómo explicar lo que mueve un corazón?

Esa mecánica

que me explicaste con literatura,

un cuco que va y viene,

canturrea en los pechos

e impregna la mente de sensaciones,

deseos prohibidos,

todo eso y mucho más:

imanes que unen miradas,

ojos que se enredan fugaces,

bocas que se besan eléctricas,

pieles que...

¿Cómo explicar tu piel?

Tu piel me ha robado al sentido común;

la he tenido conmigo,

y ahora es un mero sueño,

un deseo infinito,

que me azuza cada día,

brutal,

me posee el deseo,

tu piel...

Tiemblo por tenerla,

tiemblo hasta el tuétano,

tiemblo como aquel día,

aquel día...

¿Cómo explicar lo que nos unió aquel día?

Cócteles, tabaco de liar, calle La Palma,

¿algo así, quizá?

Los recuerdos surgen revoltosos,

mi cabeza es un vendaval,

escribo ahora sobre mil cosas,

diferentes,

pero iguales a la vez,

tú lo sabes,

tú me entiendes,

cada palabra es para ti,

y tiemblo

-otra vez-,

pero no tengo miedo a nada,

porque nada me importa,

y recalco que,

sobretodo,

nadie me importa,

ya lo sabes,

ya me entiendes.

Quiero gritar

hasta que me rompa la garganta.

Tiempo, caminos y lista de la compra

El tiempo se acaba.

No sé lo que queda, ni tampoco lo quiero saber. Me obsesiona, es cierto, pero contar hacia atrás... No, por favor, no lo hagas. Todo es demasiado bueno para hacer el cangrejo, para pensar en futuros próximos pero aun borrosos, hay que caminar hacia adelante porque el camino se crea andando, pisando el cesped virgen del trozo de vida que nos quede juntos, aprovechando cada recoveco para disfrutar.

Perderse en mares azules llenos de olas que acaricien nuestros cuerpos, en primaverales bosques repletos de flores que empapen de aromas nuestras pieles, volar con esas alas prestadas por encima de las montañas más altas, alejados de ojos escrutadores y donde nuestros cuerpos no pesen, sólo sientan.

Buscar el color de tus ojos, seguir el delgado sendero de tus labios, redondear tus orejas y bucear en tu pelo, es la lista de la compra que redacto cada mañana, y aunque no pueda ser, pienso en ello, agarrado a tu mano, con la que aprendo a volar en mis sueños, y en los tuyos.

9:05 (I)

Fue curioso. Parecía ficción, nadie podría creer que fuera real. Pero lo fue, lo es, y aquí estoy…

La primera vez que me vio se acercó a mi, sin dudar, y me preguntó la hora. Las 9 de la mañana. ¿En punto? Bueno, y cinco, que voy un poco tarde. Imaginaba. Me verás en tus sueños. Yo le miré, ¿qué?

Al día siguiente le volví a ver, en el mismo lugar, y a la misma hora. Pues no te vi en mis sueños. Vas con prisa otra vez. Siempre. Deberías dormir, así podrás soñar.

Al tercer día no quería encontrármele, pero fue imposible. Me dijo que me veía diferente, ¿por qué? No deberías sonrojarte, dijo. No sabía qué quería de mi. Quiero que seamos amigos, aunque no lo creas, podría incluso decir que ya lo somos. ¿Qué estás diciendo? Te he visto 3 veces, 1 minuto cada una de ellas, a las 9 y cinco de cada mañana. ¿Y qué? Que recordaré cada uno de esos minutos, y ya no podemos volver atrás. Mañana nos vemos. Yo no supe qué decir.

Tiempo

Pues si, estamos en 2009. 7 de enero de 2009. Suena a tópico, pero como pasa el tiempo, la hostia. Deprisa, no se detiene y avanza incansable. No nos damos cuenta pero en este momento pasa el tiempo, segundo a segundo, leyendo esto, escuchando música, sentados en nuestras sillas, abrigados por el frío, pendientes de una cita, un programa o del teléfono. Y el tiempo pasa, y no vuelve.

¿Efecto 2000? No parece lejano, pero de ello se hablaba hace 10 años, ¡10 años! Yo tenía 12 entonces, y lo recuerdo bien, no puede hacer mucho, pero si, hace 10 años. Los problemas que iba a causar, el miedo que tenían los informáticos, todo el mundo acojonado con lo que podría suceder, esas invasiones alienígenas que nos amenazaban, los robots asesinando gente por las calles descontrolados por el cambio de fecha... 10 años.

Las Torres Gemelas, tenemos esas imágenes a fuego en la mente, como se estrelló el segundo avión en la segunda torre y como luego se vinieron abajo. Eso fue hace 8 años, yo tenía 14 y recuerdo que estaba comiendo macarrones en el apartamento que habían alquilado mis padres en la costa de Alicante, y veíamos las noticias de Telecinco cuando Angels Barceló conectó con Nueva York, a las tres menos cuarto o así. Lo que es la memoria, y ha pasado mucho tiempo, pero lo recuerdo como si hubiera sido el verano pasado. 8 años.

¿Cuáles son los mecanismos del tiempo? ¿Lo hemos creado nosotros? ¿Estaba ahí? Quizá sea filosofía barata pero siempre he pensado en ello. Pero, realmente, ¿qué es el tiempo? No sé, es algo que siempre se tiene presente, para todo lo usamos o nos valemos de ello, pero ni siquiera sabemos realmente que es, o al menos, yo no sé explicarlo. Ni siquiera se si lo que me lleva a no entenderlo se refiere realmente al tiempo, a su paso, o a su falta, pero no consigo hacerme una idea general de lo que es, ni de porqué está ahí (si es que está), ni de si realmente vale de algo. ¿Se gastará? ¿Algún día ya no habrá tiempo? Ese será el día del apocalipsis entonces, porque desde épocas olvidadas el hombre ha vivido pendiente del tiempo, con lo que es imposible que sea la propia humanidad la que elimine el tiempo de sus vidas, que lo haga dejar de existir, cosa que se supone podríamos hacer porque el tiempo es una creación de la mente humana, ¿no? Me empiezo a sentir incoherente y perdido de nuevo, no sé porque escribo sobre esto, me estoy empezando a marear. Releo todo: tiempo, efecto 2000, tiempo, torres gemelas, tiempo, crear. Ufff, lo dejo.