Otoño

Fresca es la noche de otoño,
otoño que no te he vivido,
otoño que no he paseado abrigado a tu lado,
otoño que añoro por desconocido;
desconocido para mi el tacto de tus manos enguantadas,
de tus manos frías,
de tus manos agarrando hojas secas y amarillas;
amarillo mi rostro ajado,
mi rostro transformado en una máscara de acero;
inoxidable pensé hace ya que era mi corazón;
corroído por un verano seco,
seco mi paladar por un verano seco,
seco mi lecho por unos ojos cerrados;
cerrado el bar de la esquina,
el cerrojo de mi puerta,
mi jardín de los recuerdos;
cerrado, todo está cerrado.


Fresca es la noche de otoño,
otoño que rabio en su inicio,
otoño que impotente me expone,
otoño que es luz que agoniza,
que es noche brumosa,
otoño que precede al invierno;
un invierno diviso a lo lejos,
lejos no veo más que al invierno,
el invierno se cierne en mi pecho,
en mi pecho sólo el invierno;
invierno de manta y estufa,
estufa en mi cráneo desierto,
desierta la noche en invierno;
invierno que viene,
invierno que viene solo,
invierno que viene frío.

Decía que no quería

Me decía que no aguantaría más tiempo ella sola,
que el rugido del viento que entraba por su ventana

-abierta de par en par-

le olía demasiado a invierno,
le rompía en pedazos por dentro,
y pisoteaba su corazón.

No quería acabar mal,
en el fondo de un río,
o en medio de una vía.
Pero que no podría evitar,
que encontraran un día su cuerpo
muerto a fuego lento,
¡malditas pastillas!
O que se le fuera la mano
con la cuchilla en la ducha,
y se fuera a dormir.

Se quejaba que la nieve del tiempo
borraba las huellas de la ilusión.
que ya no veía ni en blanco ni en negro
las lágrimas tapaban el exterior.
que su pecho estaba rajado
y que había vomitado toda razón,
por seguir esta lucha que en vano
estaba pudriendo su corazón.

Se calló.